31/12/2008

HOLA A TODOS.

QUISIERA DESEARLES A TODOS FELIZ AÑO PERO LA VERDAD ES QUE LA COSA, POR LO MENOS EN EL LADO ECÓNOMICO NO VA ESTAR MUY BIEN, LES PONGO ESTE VIDEÍTO ECHENLE UN OJO.

http://www.youtube.com/watch?v=TMZq0uMYhU0


por eso se les sugiere pasar sus ahorritos a metales (la plata es obviamente mas accesible) o echarle ganas a conseguir bienes raíces.


Por otro lado, la felicidad no depende del dinero que se logre o no tener, asi que a vivir sin miedo que es la única manera de hacerle frente a la muerte.

27/12/2008

ESTA DE MODA SER EL GRINCH


Así como ya pasó de moda considerarses ateo y se siente un hálito más intelectual y abierto llamarse agnostico, o budista, o simplemente espiritual; asi como está de moda ser reflexivo y un franco antipatriotero; asi como las mujeres modernas cuestionan el matrimonio, la cocina y las manifestaciones públicas de amor, y los hombres se hacen para atrás cuando se avienta el azahar pero terminan embarazando a la niña más boba de la clase; asi, está de moda ser el grinch.

"Ay no que tontería festejar la navidad" mientras tragan como cerdos y le piden al dios en el que no creen que les den buenos regalos...

Somos un genero divertido no?

08/12/2008

Séptimo presagio funesto:


"Había llegado el Sol a su apogeo: era el medio día. Había uno como espejo en la cabeza del pájaro como rodaja de huso, en espiral y en rejuego: era como si estuviera perforado en su medianía... Allí se veía el cielo: las estrellas, el Mastelejo. Y Motecuhzoma lo tuvo a muy mal presagio, cuando vio las estrellas y el Mastelejo. Pero cuando vio por segunda vez la cabeza del pájaro, nuevamente vio allá en lontananza; como si algunas personas vinieran de prisa; bien estiradas; dando empellones. Se hacían la guerra unos a otros y los traían a cuestas unos como venados."

Hija de hombre ¿qué ves?

Veo un aguila cayendo en el olvido, a Sor Juana limpiando tenis con la lengua, las plumas del gran penacho rellenando una almohada, y grandes mutitudes bailando con los ojos y el sexo vendado...

Me gusta el sur, el acento de los ches ¿que pasará con ellos, con la yuca, las arepas, el mate, la zamba, con la memoria de Artigas, con la tierra de Neruda, y con la dolorisísima "nicaragua nicaragüita? ¿Alcanzaré a conocerles las caras a mis amigos antes de que verlos en su tierra sólo sea posible por fotos viejas?

¿Veré las ruinas de Cuzco sin ver las ruinas de Lima, caminaré junto a ese río en Caracas sin morirme de miedo, visitaré la casa de Cortazar, conoceré la tierra del corazón invertido y comeré una montaña de arroz junto a mi amiga Boliviana mientras me esperan en Bon Aire con charango para cantar en tres idiomas?

El mundo tiembla como ebrio, y dos o tres familias son los cantineros. Veo una hambre de dignidad y de tortillas sin empeñar el alma, veo tantos osos tuertos que me averguenzo de tener ojos, a tantos niños secos que me da asco la cocacola y la droga dulzona del mtv, veo que mas valiera morirse esteril, que seria mejor lanzarse de cabeza contra las rocas y no seguir abriendo los brazos en cruz. Y Asia la caida en desgracia -esa la India y su rio lleno de cenizas, los puertos donde arribaba Zimbad, la que en algún lugar esconde el Edén- ¿no la conoceré? No me bañara tampoco el sol en Costa de Marfil, no veré el Sahara, seguirá sonando "God save africa" sin que yo lo pueda escuchar. ¿Es posible que queden fuera del mundo, es posible que las migajas se repartan con tan pocos y nos toque aun asi tan de a poco?

Hija de hombre ¿que ves?

-¿Puedo cerrar los ojos?






13/11/2008

SERIE DE PRESAGIOS FUNESTOS
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Cuarto presagio funesto: Cuando había aún Sol, cayó un fuego. En tres partes dividido: salió de donde el Sol se mete: iba derecho viendo a donde sale el Sol: como si fuera brasa, iba cayendo en lluvia de chispas. Larga se tendió su cauda; lejos llegó su cola. Y cuando visto fue, hubo gran alboroto: como si estuvieran tocando cascabeles.

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Quinto presagio funesto: Hirvió el agua: el viento la hizo alborotarse hirviendo. Como si hirviera en furia, como si en pedazos se rompiera al revolverse. Fue su impulso muy lejos, se levanto muy alto. Llegó a los fundamentos de las casas: y derruidas las casas, se anegaron en agua. Eso fue en la laguna que está junto a nosotros.

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¿Qué estamos haciendo risa de mis ojos? ¿qué hacemos con esta conciencia azorada tan parecida a la estupidez y a la locura? Se nos caen los aviones encima pero tú y yo seguimos sonriendo, los trozos de tantas carnes llueven, se recogen los huesos como estiercol, los sueños, las vidas como colillas de cigarro, como noticias viejas, como el asiento del café en oficina, como una hoja más de árbol seco en el otoño de Reforma; pero tú y yo llenamos el espacio de cartas y reclamos de amor. Todos los ataudes del país no alcanzan para enterrarnos, para esa azafata de la que nadie publico el nombre, para esa mujer o ese hombre, o esos dos que caminando de la mano, o discutiendo, o besandose encontraron su destino. Pero tu y yo ¿que haciamos imitando el caer de los astros, calcinando nuestros dientes entre los ojos lejanos, en ese cuarto a la orilla del mundo?

Todo está hirviendo, ¿lo ves? Mis ojos no saben como apagar el fulgor del espanto, te juro mi risa que esa granada me estalla cada mañana en el craneo, te juro que no puedo caminar entre mucha gente sin revisar si todavía tengo piernas, que si escuho cohetes tiemblo desde la medula, que escucho ambulancias y creo que llevan a mis padres, a mis amigos, que se llevan mi vida, mis platicas absurdas y divertidas, y las noches locas con mis amigas, y las caminatas después de los conciertos, y los cafés con sabor a charlas eternas. Amor cierra mis ojos y apaga el fuego con tus labios, y no importa si esto es cursi, y no me interesa porque necesito mas dulzura que vida para seguir viviendo, para seguir caminando y escuchar música en salas llenas, y tomar café en los portales y platicar a gritos y carcajadas con mis amigas, y rebelarme al miedo y rebelarme a la muerte aunque me mate...

Las noticias, -no las de la tele, esa ya no quiero verla, su esperanza de chicle sin azucar me da asco, sus metiras ya son un cadaver de ocho dias- mis amigos me dan noticias, es como si alguien hubiera sembrado maldad y sus frutos invadieran las carreteras, las colonias, unidades habitacionales, como si en los cruceros sólo pudieran cosecharse abusos y asaltos, como si los niños vacios, sin ojos ni riñones, fueran las canastas para transportalos; como si se necesitaran miles de cuerpos, de hombres y mujeres cargando muerte, para vender matanza, para ganar muertos. Pero el mundo cambia si dos se besan, amar es combatir, en tus labios se esconde mi rebeldia, en tu cuerpo sepulte las armas, tu sexo es mi trinchera, y tú serás mi tumba porque sólo en tí acepto explotar.

Mi risa, cuando el país se caiga en pedazos que Dios nos encuentre con sabor a polvora en el alma, que nuestras piernas tallandose sean la chispa, que nuestras carnes alimenten el nuevo sol; que nos caiga el mundo encima amor, pero que nos sepulte juntos, que los gusanos a besos nos coman y que nos les sepamos a miedo, que el sabor a semen y saliva pudra a la muerte, que aunque seamos polvo estemos tan enamorados que olamos a vida...

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Sexto presagio funesto: muchas veces se oía: una mujer lloraba; iba gritando por la noche; andaba dando grandes gritos:
-¡Hijitos míos, pues ya tenemos que irnos lejos! Y a veces decía:
-Hijitos míos, ¿a dónde os llevaré?

03/11/2008

Segundo presagio funesto:
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que sucedió aquí en México: por su propia cuenta se abrasó en llamas, se prendió en fuego: nadie tal vez le puso fuego, sino por su espontánea acción ardió la casa de Huitzilopochtli. ...........................................................................................................................................................................
Aqui estamos.
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Un poco de inquietud, un poco de desesperanza, un poco de hastio, un poco de deseo...
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Hartos pero conformes, nada va a cambiar, obvio que nada va a cambiar

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porque en el carnaval sombrío que se viene, existirán espacios, no elegantes, sí confortantes, donde acaso reaprenderemos a tomarnos las manos y bailar la Danza de la Muerte, como en esa escena tan tétrica y esperanzadora del buen Bergman.

Rufian Melancolico http://lelrufianmelancolico.blogspot.com/2008/10/la-crisis-me-sienta-bien.html
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Quejumbrosos pero complices, amantes del ahora, de este instante, escapamos en pequeños tùneles de vida, entre esos bostezos de los dioses, nos reìmos sin ganas, no hay grandes tragedias, no nos moriremos de hambre, no nosotros...

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Ojalá tengas la razón, y la crisis nos traiga actos de bondad y solidaridad. Ojalá estimule la creación literaria y nos permita encontrar a algún Céline perdido por ahí. Yo no soy tan optimista. Creo que presenciaremos algo más crepuscular: conductas ruines, hambre en donde siempre (es decir, en donde no se ve y no nos importa) y que todo será relatado pesimamente por Xavier Velasco y Carlos Fuentes.
comentario al rufian melaconlico de Emilio

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coger, amar, reñir, comprar, coger, llevar solicitudes, coger, presentar curriculums, desear, coger, comprar...
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vamos al cine para ver lo que jamàs haremos, vemos televisiòn, series o novelas para vivir lo que no buscamos, es mas fàcil ver que rasparse la cara; estamos cansados de que nada este bien pero sobre todo de que no importe...

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Pareciera que la apatía es la solución en una tierra donde no pasa nada aunque uno sea optimista, honesto, trabajador y soñador. Apatía ante todo. Quedarse inmóvil porque nada importa en realidad. Si no tienes dinero, como quiera no tendrás para juntar un rescate cuando te secuestren a tu hijo; si te sobra el dinero, como quiera no recuperarás a tu hijo… entonces, ¿para qué hacer algo?, ¿para qué marchar en un país marchito?, ¿para qué vivir dentro de la ley si quienes imponen las leyes viven fuera de ellas y solapan a los delincuentes?, ¿de qué sirve ser un empresario honesto si al rato va a llegar un hampón –de cuello blanco o manos rojas- a imponerte sus condiciones y, si no le entras, va de por medio tu trabajo, tu esfuerzo, tu tranquilidad y tu vida? ¿Para qué hacer algo, díganme? ¿Para qué si quienes tienen el poder de cambiar el rumbo del país han perdido la fe? Guffo caballero http://guffo.blogspot.com/2008/09/el-pas-marchito.html

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Quiero ver arder el templo, de sì mismo, sin ayuda.
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Quiero que arda implacable, que no sirvan nuestra solidaridad ni nuestro miedo
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Quiero ver que las llamas nos pelen hasta los huesos, que todo se caiga para que se reconstruya
que todo se queme para que no haya retorno.
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Sin catastrofe no hay redenciòn.

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Te acuerdas de mi lengua sin asomo de avispas?
¿de cuándo tu boca era más beso que palabra?
¿de cuándo la sombra era algoque sólo andaba por el suelo?
¿Te acuerdas del sol nuevecito mojándonos la almohada?
¿de cómo podíamos afirmarnos en silencio?

Anuar Zuñiga http://eccehumo.blogspot.com/2008/10/lost-children.html



20/10/2008

PRIMER PRESAGIO FUNESTO

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Primer presagio funesto: Diez años antes de venir los españoles primeramente se mostró un funesto presagio en el cielo. Una como espiga de fuego, una como llama de fuego, una como aurora: se mostraba como si estuviera goteando, como si estuviera punzando en el cielo. Ancha de asiento, angosta de vértice. Bien al medio del cielo, bien al centro del cielo llegaba, bien al cielo estaba alcanzando. Y de este modo se veía: allá en el oriente se mostraba: de este modo llegaba a la medianoche. Se manifestaba: estaba aún en el amanecer; hasta entonces la hacia desaparecer el Sol. La vision de los vencidos, Leòn Portilla.
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Alguien sembrò fuego en el cielo,
alguien espera cosechar llamaradas
alguien desea comer incendios de sangre
alguien convita a un banquete de llamas
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El cielo està herido,
el cielo sangra fuego
El cielo gotea lumbre,
Herida tiene la cabeza,
la vida se le escurre por la frente
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Al cielo le punza la cara
le lloran estrellas por las mejillas al cielo
le caen gotas de ardor a la gente
no hay nadie que lo cure
no hay nadie que lo vende
Herido està el cielo
Herida tiene la cabeza.
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Pìdele al sol que salga
que ahuyente el espanto nocturno
Pìdele al sol que salga
que se acabe la noche alumbrada
Pidele al sol que salga
para que ya no hiera con su lumbre mis sueños
Pidele al sol que salga
porque de tanto fuego me estoy quedando ciego
Pìdele al sol que salga
que no me muestren sus ojos rojos
Pìdele al sol que salga
que ya no vea su barba en llamas
Pìdele al sol que salga
que extraño la noche oscura y sin miedo
Pìdele al sol que salga
y que bajo sus lanzas recobre el reposo
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Extraño la muerte de matriz cerrada
Extraño dormir bajo sombras eternas
Extraño la esperanza del descanso perpetuo
Extraño apagar la antorcha y encender el cuerpo
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Pìdele al sol que salga
y corte la espiga
y queme con lumbre a la lumbre
y le arda con ardores las llamas
y le cegue de luces los ojos
y le ahogue con flamas sus flamas
que su fuego le derrita los fuegos
que con sus rayos colme el infierno




08/10/2008

¿que acaso cuando escribimos mùsica, no estamos buscando tambien a nuestra manera que llueva? Marcerlo Toledo

Ùltimamente mi vida, al menos una buena parte de ella, ha estado girando alrededor de la mùsica. No puedo decir que este girar haya sido altamente provechoso, no puedo decir tampoco que no lo haya sido. Puertas que se abrieron, al tratar de pasar por ellas, me di cuenta que solo estaban entreabiertas, y que a veces no basta soñar demasiado y hacer proyectos extraordinarios, sino tener el coraje de llevarlos a cabo con o sin apoyo, aunque con apoyo serìa mucho màs fàcil. Tambièn pude ver que si bien el talento no tiene fecha de caducidad si lo tienen las becas, o que los años perdidos son sobre todo cuentas que uno tiene que terminar pagandole al destino.
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Ir a Instrumenta Oaxaca me hizo verme desde un angulo que habìa ignorado. ¿Cual es la razòn ontològica por la que quiero hacer mùsica? ¿Què tan sincera y honesta con mi interior estoy siendo al pretender escribir? Por unos momentos, mientras el profesor y compositor Nunez me cuestionaba sentì que me habian descubierto, que por fin mi mascara no podìa sostenerse màs, que habia quedado evidenciada mi usurpasiòn; siempre he sentido que en todos lados y en cualquier cosa que haga soy una farsante.
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Despuès mientras caminaba, casi corriendo al hotel, trantando de huir de mi y de mi "farsa" me dì cuenta, que no me engañaba, que siempre he querido hacer mùsica y que algunas veces lo he hecho, que hacer mùsica algunas veces no fue incentivado por tener un premio, por tener una beca, ni siquiera por tener la seguridad de que se iba tocar, solo por el deseo de descubrir una mùsica que sonara al menos en mi interior, por tener un registro escrito de los sonidos que yo deseo escuchar, por hacer de alguna manera que llueva.
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Podrìa quejarme amargamente de lo injusto que resulta la vida, o los premios, o las becas, o lo que sea, pero la verdad no hay sentido de hacerlo. He escuchado en mi vida mùsicas maravillosas, he visto pinturas que me han hecho vibrar, me leìdo en los ojos de gente honesta, he danzado a travez de otros cuerpos... si ellos por haberse enfrentado con su propio yo, con su farsante, con su simulador, con su realidad han escrito, pintado, hecho sonar esas maravillas, no es injusto, lo merecen, merecen el aplauso y la lectura, merecen ser escuchados y atendidos... Yo, por ahora debo trabajar.
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Quiero hacer llover, quiero que a falta de la verdad tengamos el arte y yo cooperar en su voz, quiero vivir... eso intentarè.
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Dèbora Hadaza, 08/10/08

23/09/2008

Ya que empezamos a interrumpir que tanto es otro tantito... Mi muy querida AmeLia me dejò un Meme y aqui va:

1. Me llamo Dèbora Hadaza
2. Tengo 19 y algunos años mas jijiji
3. Si todo sale bien en septiembre del proximo año empiezo apenas la maestrìa
4. Me gustan el rojo, el negro, el azul... a veces el verde
5. mmmm a veces fumo
6. Estoy enamorada muy enamorada locamente enamorada, y eso da miedo :S
7. Me gusta caminar, los dientes de leòn, las ciudades grandes, los cafès
8. Me jalo el pelo cuando estoy nerviosa, me estiro, me tuerzo
9. Siempre tengo sueño, ja ja, tengo mucho sueño que dormir pero no tengo tiempo
10. Me gustan los chocolates, el cafè, los gaspachos; lo agridulce, y sobre todas las cosas los besos
11. Mi cuerpo y yo... mi cuerpo es muy chido, yo soy muy mameluca con el, a veces me gusta...
12.Soy muy extremista, si amo es hasta el delirio, si alguien ya no me importa puede morirse sin problema.
13.Me gustan las lluvias, fuertes, histericas, dulces, cantoras, ininterrumpidas, con rayos y truenos, con alguien para amar mientras...
14.Amo el cafè, el chocolate y la crepas con queso y mermelada de fresa encima.
15.Si me gustan las despedidas, porque es algo parecido a vivir una escena de novela rosa
16.Si soy cobarde, pero a veces puedo ser estupidamente valiente
17. Si tambien me gusta el olor a tierra mojada pero sobre todo el de las tortillas calientes y el cafe de olla y todo junto mucho mucho mas
18.Quiero reinventar el significado de la palabra amor y no morir en el intento
19. Rayos soy muy obsesiva
20. Soy alergica a los gatos y me encantan, eso es muy triste :(

TAn tan

17/09/2008





Quiero interrumpir el plan y decir...


QUE AMO MORELIA, QUE ME GUSTA CAMINAR EN SUS CALLES, QUE ES UNA CIUDAD HERMOSA, QUE SON DELICIOSAS LAS TARDES EN SUS PLAZAS O TOMANDO CAFÈ EN LOS PORTALES...


QUIERO DECIR QUE EN MORELIA AYER Y HOY Y SEGURO MAÑANA, NOS LEVANTAMOS, FUIMOS A TRABAJAR, A COMPRAR, A ESTUDIAR, A VIVIR CON LOS OJOS TRISTES PERO SONRIENDO, CON MIEDO EN EL CORAZON PERO TAMBIEN BUSCANDO EL CONTACTO CON LOS OTROS CUERPOS, AHORA NOS TOCAMOS MÀS, NOS NECESITAMOS ROZAR, SENTIRNOS VIVOS, COMPLETOS, DECIRNOS AL CHOCAR O AL TOCARNOS QUE NOS ALEGRAMOS DE VERNOS, QUE NOS DA UN GUSTO ENORME ESA CARA DESCONOCIDA PERO FAMILIAR, QUE NOS AMAMOS, QUE QUEREMOS VERNOS SIEMPRE, CAMINANDO, SONRIENDO.


QUIERO DECIR QUE HACE FALTA MUCHO MÀS, PARA ROBARNOS LAS GANAS DE VIVIR Y DE LUCHAR, PARA ARRANCARNOS EL CALOR DEL ALMA Y EL ORGULLO DE LA VIDA QUE HEMOS HECHO, HACE FALTA MUCHO MÀS PERO TAMPOCO LO QUEREMOS, AMAMOS NUESTRA LIBERTAD Y LA QUEREMOS DE VUELTA.


QUIERO DECIR QUE MI GENTE ES VALIENTE, ES FUERTE, ES SOLIDARIA, QUE NO SE MERECÌA ESTO, QUE NO NOS LO MERECIAMOS, PERO TENEMOS EL CORAJE DE LEVANTARNOS Y VOLVER A CONSTRUIRNOS, DE SER AMABLES, DE NO GRITARNOS, NI SER DESCORTECES A PESAR DEL MIEDO, QUE HOY DECIDIMOS QUE ERA SUFICIENTE LA VIOLENCIA, QUE NOSOTROS QUE NOS SABEMOS "NOSOTROS" NO NOS HAREMOS NINGUNA CLASE DE MAL.

los "otros" desde el 15 de septiembre para nosotros estan muertos, solo que todavia no lo saben.

p.d. fotos tomadas hoy, 17 de septiembre, al rededor de las 6 de la tarde.

14/09/2008

APENDICE AGREGADO EL 16 DE SEPTIEMBRE 2008:
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Este dia quiero decir algo: Los ataques cobardes y criminales que sufrimos los morelianos ayer en la ceremonia del grito NO ES CONTRA EL GOBIERNO.
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Si esa maldita gente hubiera querido atacar al gobierno las granadas hubieran sido en el cuartel, en la casa de gobierno, directo contra gente en el poder y no a los civiles que lo unico que hacian era festejar a nuestro Mèxico. Si su deseo era encabezar un movimieno armado con ideales justos, hubieran hecho un llamado a la ciudadania y jamàs hubieran atacado al pueblo. Lo que hicieron, que no nos confunda, fue un acto de terrorismo.
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A toda esa gente sin madre, ni escrupulos, a toda esa gente que nos expresò de la manera mas sucia su no filiaciòn con nosotros, que nos dijeron a sangre y fuego que no son mexicanos ni nos respetan, ni aman, a todos ellos mi màs profundo desprecio, asco, y este grito:
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¡Viva mexico hijos de la chingada!! ¡¡Viva nuestra libertad, el poder caminar por nuestras calles, y reir en nuestras plazas!!
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INTRODUCCIÓN A LOS PRESAGIOS FUNESTOS
"¡Ah, en otro tiempo yo fui!... ¡Vulnerado de muerte está mi corazón! ¡Cuál si estuviera sumergido en chile, mucho se angustia, mucho arde"! Moctezuma, Vision de los vencidos.
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Cual si estuviera sumergido en chile

deshollado,

con cortes finos,

agujerado de trinches punzantes

dejado caer en el saltar amenazante de las burbujas hambrientas y negras

Sumergido en chile

arrancado para hacer arder

desarraigado para hacer llorar y enrojecer los ojos

desterrado para abrazar la garganta con la ira salida de su alma

desenterrado para incendiar el estomago como los malos augurios de las ardientes pesadillas

En chile

abierto ya sin desvenar

aderezado ya con ajo picante

moliéndose ya en el cruel metate de piedra porosa

sufriente y entregado como el dolor de los infiernos danzantes.

Cual si estuviera sumergido en chile está mi corazón

quemándose sin consumirse

cociéndose sin estar muerto preparándose para tu hambre

cocinándose para tus dientes

a punto de ser tu asfixia venganza deliciosa

victima que se sirve entera

para arrancar el aliento y dar una muerte pequeña y terrible como un infierno condensado

como una eternidad de fuego

como una eternidad efímera.

30/08/2008

CUARTA Y ULTIMA PARTE DE: ERRAR ENTRE LA MUSICA Y LA LITERATURA
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Dice Gadamer: [1]“… del mismo modo que la parusía, la presencia absoluta, designaba el modo del ser estético, y la obra de arte es la misma cada vez que se convierte en un presente de este tipo, también el momento absoluto en el que se encuentra el espectador es al mismo tiempo auto-olvido y mediación consigo mismo. Lo que le arranca de todo lo demás le devuelve al mismo tiempo el todo de su ser”.
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Y otra vez el eco de Gadamer − eco por cierto traducido al español − me entusiasma el intelecto “le devuelve al mismo tiempo el todo de su ser”. Yo creo que la música con o sin letra, al ser en si misma un significado pleno, absoluta, sin verbo discriminador y alienante, es por esencia un “auto-olvido”, su naturaleza abstracta, indómita a historias prefijadas, nos permite sumergirnos en el [2]reverso de la vigilia, en la hiperlucidez que no necesita palabras que le expliquen o definan nada porque ella es una parusía. Si el poema se yergue como camino y fuente, como el viaje y el hogar, si fluye como el manantial de las hormigas, creciendo y transformándose sin dejar de ser el mismo, si sus palabras no son sino pulso y ritmo vital, hasta ser un canto sin verbo, mas conciente y significativo que el llanto de un recién nacido, pero tan universal como esa voz común ¿no será también música? Pero ¿Qué sentido tendrán en él las palabras, no vale más ser solo canto liberado? “[3]¿no saldrían sobrando las palabras?”
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Pero mientras esté viva no puedo dejar de leer, de escribir, de pensar en palabras. Quizá porque después de cada experiencia absoluta me invade como océano lo fragmentario de mi existencia, quizá porque la comunión no es eterna, porque soy verbo andante, porque tengo que decir que la música aunque plena, es plenamente humana igual que la literatura, y cuando desaparezca el verbo − si es que un día, o en un momento de la eternidad desaparece − se hundirá en el mismo barco la música; la música, la literatura, toda arte junto a todo lo que huela a polvo, a sudor, a sangre, a temporalidad conciente, a ser humano.
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Por eso [4]“Haced rizoma y no raíz. −[5]Bisbis bisbis − ¡No plantéis jamás! −Ostás ostás fetete − ¡No sembréis, picad! −Ponchos toquetoque sapa −… ¡Haced la línea y jamás el punto! − Tete tete fafa remolino − ¡La velocidad transforma el punto en línea! −Bisbis bisbis − ¡Sed rápidos incluso sin cambiar de lugar! − Guti guti − Línea de suerte, − Ptac − línea de cadera, − Ponchos toconton − línea de fuga. − Ptac − ¡No suscitéis el General en vosotros! − Pete sofo − ¡Haced mapas, − Honk honk honk − no fotos ni dibujos! − Bisbis bisbis − Sed la −Honk honk − pantera − guti guti − rosa y que −Ostás fetete − vuestros a −Ptac − mo −Honk honk −res sean aún −Pete sofo − como la a −Guti guti − vispa y la orq −Bisbis bisbis − uídea, el − Ompi ompi ompi − gato y − Bisbis bisbis − el b − Muni − ab −feta − ui −vosches −no. −muni −”
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Bibliografía
- Paz, O. El arco y la Lira. Fondo de Cultura Económica. México D. F. 1956
- Kant, E. Crítica del Juicio. Editoriales Mexicanos Unidos. México D. F. 2000
- Habacuc 3: 3b-5, y Salmo 29:3-4, 7. Santa Biblia, Vr. Reina Valera, Rv. 1960
- Paz, O. La Estación Violenta. Ed. Planeta. México D. F. 2002
- Deleuze y Guattari. Introducción al Rizoma. Ediciones Coyoacan S.A de C.V. México D.F. 1994
- Gadamer, H.G. La actualidad de lo Bello. Ediciones Paidós. Barcelona. 1991
- Huidobro, V. Altazor. Compañía Ibero Americana de Publicaciones S. A. Madrid. 1931
- Jarque, F. Entrevista a Julio Estrada, EL PAIS 06/05/2006. Fietta Jarque
[1] Hans Georg Gadamer, La actualidad de lo Bello.
[2] Octavio, Paz. El arco y la Lira, p. 38 “El distraido se pregunta ¿qué hay del otro lado de la vigilia y de la razón? La distracción quiere decir atracción por el reverso de este mundo… La pasividad de una zona provoca la actividad de otra y hace posible la victoria de la imaginación frente a las tendencias analíticas, discursivas o razonadoras. En ningún caso desaparece la voluntad creadora”
[3] Octavio Paz. El arco y la lira, p. 36 “Y aquí habría que preguntarse: una vez reconquistada la unidad primordial entre el mundo y el hombre, ¿no saldrían sobrando las palabras? El fin de la enajenación sería también el del lenguaje.
[4] Guillez Deleuze y Félix Guattari. Introducción al Rizoma p.55
[5] Julio Cortazar. 62/Modelo para armar, p.68

20/08/2008

ERRAR ENTRE LA MÙSICA Y LA LITERATURA... 3a parte

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Si pensamos Gadamerianamente tenemos que decir que sí, cuando tenemos una experiencia estética, el otro lado de los que somos nosotros es “representado” en la obra de arte − en este caso la literatura o la música − como esa alma o rostro gemelo del que fuimos separados; nos encontramos con lo que de nosotros está en el arte y sobre todo − y más importante − con lo que tiene el arte y que ya nunca tuvimos nosotros; ahí podemos verificar “nuestras tablillas de recuerdo” con otros hombres en todos los tiempo y con todas las artes, así la experiencia estética es también una experiencia simbólica. [1]“el símbolo, la experiencia de lo simbólico, quiere decir que este individual, este particular, se presenta como un fragmento de Ser que promete complementar en un todo integro al que se comprometa con él; o también quiere decir que existe otro fragmento, siempre buscando, que complementará en todo nuestro propio fragmento vital”; − y en mi cabeza queda resonando con vida propia “nuestro propio fragmento vital” −
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[2]“Tu sueño que se dormirá en mis manos
Marcado de las líneas de mi destino inseparable
En el pecho de un mismo pájaro
Que se consume en el fuego de su canto
De su canto llorado al tiempo
Porque se escurre entre los dedos
Sabes que tu mirada adorna a los veleros
De las noches mecidas en la pesca
Sabes que tu mirada forma el nudo de las estrellas
Y el nudo del canto que saldrá del pecho
Tu mirada que lleva la palabra al corazón
Y a la boca embrujada del ruiseñor”
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Canto, voz, símbolo. ¿Por qué no cantar si hasta Dios canta? Sabemos que todo fue creado por el Verbo, ¿pero quién nos dice que no fue cantando? Pero ¿quién nos asegura que su voz cantada no es terrible, como sabemos que no se parece a los cantos de ultratierra, como sabemos si su canto creador también destruye? Cantos de guerra, cantos de amor, cantar siempre, cantar aunque no haya palabras, cantar antes y a pesar del lenguaje: [3]“Mi música intenta representar la voz antes del lenguaje. Como la del recién nacido que da a entender lo que quiere antes de hablar. Por eso se inspira en la expresión primordial de ser. Este niño puede entenderse si es chino, africano o europeo. Lo dejamos de entender cuando habla un idioma, cuando tiene un texto. Lo que hago es situar esa voz en paralelo de ese texto primordial. Para cualquier latino que siga una opera de Mozart en alemán ¿Qué sigue, el texto o la música? La música nos dice lo que quiere decir el texto. ¿Adónde va Mozart en su búsqueda respecto al texto? Va a las esencias. Nos está dando la intención emotiva del texto” dice Julio Estrada al ser entrevistado por el estreno de su opera Murmullos del páramo; “representar la voz antes del leguaje”, pura intensión, intencionalidad sin sentidos inequívocos – sentidos de los que nos dota el idioma, el lenguaje –; llegar a la universalidad, al antes de Babel − aun más atrás − al edénico entendimiento con Todo, o quizá un poco después, cuando por el pecado se toma la conciencia de todo, no sólo de lo bello y de lo bueno sino también del dolor, de la miseria, del exilio, de la orfandad, del pánico por el poder y el juicio; sí es justo ahí cuando nos hermanamos con todos los hombres, en la caída ; – eso lo digo yo, Julio Estrada, por lo menos cuando yo lo he escuchado no parece ser creyente en lo absoluto de la Biblia – Pero ¿es posible?
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Es cierto, ningún no hablante del idioma en que está escrita la opera cuando escucha Don Giovanni o la Flauta Mágica sigue el texto, es cierto también que cuando la escuchamos – [4]como diría Julio Estrada más adelante – al aparecerse el padre en Don Giovanni se aparecen todos los padres de la literatura, es cierto – siguiendo con el razonamiento de Julio Estrada – que compartimos formulas primordiales todos los seres humanos, es cierto sí, pero ¿puedo asegurar que la música de La Flauta Mágica sólo me va remitir a la historia de La Flauta Mágica? ¿en realidad la música puede tener un significado univoco?
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[5]“­ Explicar, explicar – gruño Etienne – ustedes si no nombran las cosas ni siquiera las ven… hay que mostrar no explicar. Pinto ergo soy… Lo que me revienta es la manía de las explicaciones, el Logos entendido exclusivamente como verbo… Fíjate un poco en Mondrian. Frente al él se acaban los signos mágicos de un Klee, Klee jugaba con el azar, los beneficios de la cultura. La sensibilidad pura queda satisfecha con Mondrian, mientras que para Klee hace falta un fárrago de otras cosas… En cambio Mondrian pinta absoluto. Te ponés delante, bien desnudo, y entonces una de dos; o ves o no ves…
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– Replica de Oliveira por librar a la Maga de decir una burrada –
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“Claro que es eso… Según vos una tela de Mondrian se basta así misma. Ergo necesita más de tu inocencia que de tu experiencia. Hablo de inocencia edénica no de estupidez. Fíjate que hasta tu metáfora sobre estar desnudo ante el cuadro huele a preadamismo”
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¿Cuándo fue eso? ¿Cuándo fue que no necesitábamos el leguaje? ¿Hace cuanto fue que no hacia falta nombrar algo para que existiera, cuando bastaba “la expresión primordial del ser”? ¿De verdad se puede volver al tiempo sintiempo, al tiempo colmado? ¿Será que la música sea el arte del retorno a lo preadámico, a la más absoluta inocencia de la primera infancia?
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Yo puedo decir que en algunos casos la Literatura es Música, pero creo que forzaría demasiado la verdad si dijera que en algunos casos la Música es Literatura. Al hacer audible “la expresión arquetípica de las emociones” la música no necesita significar algo porque ella misma es el significado; la música escapa al lenguaje, aun cuando sea un réquiem, una opera, un canción, la música se rebela y emancipa; de tal suerte que se puede uno olvidar del texto, de las flamas quemantes del infierno, y quemarse en las llamas de los contrabajos y violoncelos, sumergirse en la nube de cristal de las sopranos y contraltos seas o no llamado con los benditos, puedes temblar de sublimidad y amor ante el Domine Jesucristi aunque no hayas conocido jamás su nombre, el réquiem de Mozart lo amamos no por la letra, no por lo bien que refleja o se funde con el texto, lo amamos porque ante esa música que nos inserta en la ceremonia de comunión, seamos o no creyentes, suspendiendo el tiempo, no podemos después de la experiencia, al volver al tiempo fraccionado, sentir más que con amor el ritual.
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[1] Hans-Georg Gadamer, La actualidad de lo bello, p.85
[2] Vicente Huidobro, Altazor, canto IV, p. 99
[3] Entrevista a Julio Estrada, EL PAIS 06/05/2006, por Fietta Jarque
[4] Entrevista a Julio Estrada, EL PAIS 06/05/2006, “…Separo el texto porque yo creo que la opera es – a partir de Mozart – la utilización de la expresión arquetípica de las emociones mas allá del texto… Cuando se aparece el padre en Don Giovanni, no es sólo ese padre, sino todos los de la literatura… ¿Por qué escogí Pedro Páramo? Porque es una experiencia compartida que tenemos todos los exiliados. Es alguien que se va de su pueblo, de su país o de cierta región del mundo, y se encuentra en una situación distinta donde tiene que entenderse bajo otras fórmulas. ¿Y cuales son esas fórmulas? Las primordiales. Las que todos compartimos. Dónde no importan las palabras. Como las que se escuchan en los sueños.”
[5] Julio Cortazar, Rayuela, p. 58-59

13/08/2008

ERRAR ENTRE LA MUSICA Y LA LITERATURA, 2a parte
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En Clone Cortazar intenta relacionar las 8 voces de la Ofrenda Musical de Bach, usando la historia de Gesualdo − príncipe compositor madrigalista, que asesinó a su esposa − como calco patrón creativo. El trata de seguir, relacionando personajes con instrumentos, el mismo entramado que creo Bach en su obra. A mi ver, hay dos cosas que lo invitan para usar una “estructura musical”; por un lado la historia de Gesualdo, tan literaria para ser músico, y por otro, la idea de que el entramado musical de relaciones es equivalente al de la creación literaria. Quizá − y no lo dudo por la enorme cultura general de Cortazar − sabe de lo que Bach y los demás barrocos llaman “retórica musical”, de las frases, de la tesis y la antítesis, y todos esos artilugios discursivos aplicados a la música. Pero ¿en realidad se logra una analogía auditiva o literaria entre Clone y la Ofrenda Musical ? ¿No es nada más un pretexto creativo, algo tan poco importante al lector en realidad, como los cuentos, formulas, palabras, ideas, que usamos los compositores para hacernos estructura al componer? Yo encuentro mucho más musical a Cortazar en sus poemas, o en sus novelas; por ejemplo, en 62/modelo para armar, − mi novela cortaziana favorita, dicho sea de paso − Cortazar nos muestra una ciudad que es todas y ninguna, nos hace salir de un cuarto para entrar a otro, con el mismo tapiz viejo, en donde los vampiros de otras épocas se personifican en una nueva vieja mujer, viajar por los tranvías que son siempre el mismo tranvía que nunca llega a ningún lado, por el que se pierde siempre a la mujer amada, al hombre jamás entendido; todos los personajes viajan de un tiempo a otro, de una ciudad a otra, de un recuerdo a una profecía sin detenerse, y sin embargo, marcando a su paso la arena del desierto de la soledad y la alienación; inclusive en el ludísmo de su discurso ¡tiene el descaro de hacer hablar a una hoja seca!.
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Si como dicen Deleuze y Guattari “[1]la música no ha dejado de introducir sus líneas de fuga, como otras tantas “multiplicidades de transformación”, incluso convirtiendo sus propios códigos los cuales la estructuren o la arborifiquen; es por esta razón por lo que la forma musical, hasta en sus rupturas y proliferaciones, es comparable a la mala hierba, un rizoma”; entonces si Deleuze y Guattari tienen razón, yo no tengo otra manera de percibir a 62/modelo para armar más que como música; no hay una secuencia lineal del tiempo, ni si quiera capítulos que corten el flujo; los personajes se encuentran por cartas, en metros, de cara en un tranvía, a través de una muñeca tótem, sin mediar una lógica temática; su código de mayor unión “el paredro” puede ser todos, cualquiera de ellos, o quizá ninguno; esta novela es una absoluta mala hierba, un perfecto rizoma. Si esto no es así, si 62/modelo para armar no es música entonces yo no he entendido nada ni sé nada. Y lo más probable es que así sea.
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¿Por qué necesitamos cantar? No sé si la primera manifestación paleomusical humana fue el canto, − quizá el ser humano antes percutió su cuerpo o brinco y primero fue el ritmo antes de la voz y hasta mucho después el verbo cantado −, lo que si sé es que a pesar de lo rudimentario que sea seguirlo haciendo, se encuentra cierta paz, desahogo, consuelo, grito de ira, saciedad catártica, en el canto. Como diría [2]Gadamer cuando habla del arte como fiesta, hay una necesidad de tener comunión con los otros, de que se detenga el tiempo, de que lo eterno nos unifique; y es cierto que el canto no es la única manera en que eso sucede, pero pocas cosas unen más a otro ser humano consigo mismo y con otros, que su voz elevada o susurrada haciéndose música con o sin letra.
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“los carajos, los ayes, los silencios”
“de la piedra que cae, el son monótono
De huesos machacados en la riña
Y la boca de espuma del profeta
Y su grito del verdugo
Y el grito de la victima…”
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¡Cuántas referencias musicales? Más bien… sónicas, pero yo sospecho que Paz está pensando en música. En el capitulo “el Ritmo” de su ensayo El arco y la lira usa y “abusa” − la verdad no, pero yo quiero exagerar − de analogías musicales ejemplo:
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[3]“Sentimos que las ideas riman. Entrevemos entonces que pensamientos y frases son también ritmos, llamadas, ecos. Pensar es dar la nota justa, vibrar a penas nos toca la onda luminosa… El dialogo es más que un acuerdo, un acorde… su afinación espiritual (del encantador) que le permite acordar su ritmo con el del cosmos.”
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¿Estas analogías son una manera forzada de respaldar la unidad del arte − teoría tan amada de Paz − o sí somos en el pensamiento y en las palabras un símil del las interacciones físicas que causan la música? ¿No es que nos reencontramos al escuchar música, al leer literatura, al contemplar un cuadro, al tener de frente lo poético, con nosotros como especie y como individuo, con límites tan trastocados que las analogías y el lenguaje ambiguo, no son sino la única, y la correcta manera de expresarnos? –Hemos llegado aquí a una planicie, hay tantos puntos que conectar que va ser difícil decidir, pero ¿tengo que hacerlo? −
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[1] Gillez Deleuze/Félix Guattari, Introducción al Rizoma. p. 27
[2] Hans Georg, Gadamer, La actualidad de lo bello.
[3] Octavio Paz, El arco y la lira, p. 52 y 53

06/08/2008

ERRAR. ENTRE LA MÚSICA Y LA LITERATURA.
Para Lucía de Montevideo y la Pantera Rosa

[1]El poema es un caracol en donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos, de la armonía universal”.
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Cuando era niña toda la música que escuché tenía letra (himnos protestantes y cantos pentecostales) nunca pensé que hubiera música que no fuera canción. Sabía, − no de saber sino de sentir − que había letras que perdían todo significado al ser cantadas por las voces de un coro de viejas que se escuchaban como las tazas de cerámica al chocar, y aun era peor cuando se acompañaban con un órgano YAMAHA, suerte de piano plastificado que funcionaba con electricidad − breviario cultural para las nuevas generaciones −. Las letras ¿siempre eran poemas? Mi padre decía que si, y no entiendo como podía hablar de la belleza de tal o cual himno cuando sólo causaba flojera esa lentitud de sueño atrasado, sin inspirar a la adoración o a la sublimidad. Yo no sabía nada de lo sublime, cómo saberlo, era niña, − saberlo de entender no de sentir; ya que la sublimidad es un estado sensible para el cual no es necesario entender sino más bien experimentar − [2]Kant lo explica bien, aunque lo leí mucho después − el vértigo ante abismo, los ojos que se cierran de terror y la fascinación que los abre sin misericordia − y ese sentimiento me lo causaban rara vez los himnos y mucho más la lectura de la Biblia:
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[3]“Su gloria cubrió los cielos, Y la tierra se llenó de su alabanza, Y el resplandor fue como la luz, Rayos brillantes salían de su mano, Y allí estaba escondido su poder, Delante de su rostro iba mortandad, Y a sus pies salían carbones encendidos” “Voz de Jehová sobre las aguas; Truena el Dios de gloria, Jehová sobre las aguas. Voz de Jehová con potencia, Voz de Jehová con gloria… Voz de Jehová que derrama llamas de fuego; Voz de Jehová que hace temblar el desierto…”
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Eso si causaba temor, adoración, fascinación; la imaginación era seducida por la imagen causando tanto temor como deseos de contemplar en cada tronar del cielo un rasgo divino. Sublimidad en la poesía profética, en la literatura bíblica, todavía no en la música. La música…
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Escuchar Anagrama, el teatro lleno, la verdad no recuerdo si estaba lleno, − lo de menos es si lo estaba o no, lo de más es que iban a tocar nuestras obras −, de repente una arcada, otra arcada y reconocer lo que había visto escrito antes, no, esa no es la que seguía en el programa, sí, esa yo la conozco, y entonces poner más atención, estar ahí al borde de la silla escuchando, recordando y escuchando, y cada vez recordar menos para escuchar más. La experiencia estética relega a la memoria, desmonta el calco y de repente todo se vuelve mapa; seguir el hilo, cada punto que se prolonga, se disuelve y sí, ahí hay una nueva línea de fuga, línea que se corta entre los trémolos de las cuerdas y las voces de los metales, y la tensión que crece en un flujo de intensidades acumulándose, ahí ese raspar de lámina y el crecer de lo percutido hasta volverse percusión en marcha, de nuevo esa especie de clamores en cresscendo, y otra vez la percusión que se abre camino entre los gritos de los metales, hasta territorializar su pulso y su frenesí, frenesí que se disloca continuamente como la respiración de un asmático, respiración que de pronto cesa. Metales y trémolos otra vez y casi silencio, un silencio engañoso, tenso, más tenso cada vez como el eterno cliché del silencio antes de la tormenta, como el teatro y el comienzo de la obra antes de la muerte de Lincoln. ¿Qué sigue? Ahí en el borde de la silla, ya sin recordar, desnudo el oído, expuesto ante los instrumentos…
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[4]los pasos ya contados de Lincoln al salir hacia el teatro” no es la mejor frase de Paz en Piedra de Sol. Como dije antes, la experiencia estética anula la memoria y a veces la memoria anula la experiencia estética; es cierto, un buen punto de arribo a la memoria colectiva para hablar del asesinato y de la muerte es usar un magnicidio, pero estéticamente no funciona; sin embargo la cosa se compone más adelante:
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“los carajos, los ayes, los silencios
Del criminal, del santo, el pobre diablo
… − Ahí es imposible no recordar un epígrafe en el [5]blog de Anuar Zúñiga “un muerto pobre es un pobre muerto, y cien son cien” −
…cementerios de frases y anécdotas
Que los perros retóricos escarban
− entonces Paz ¿qué haces tú ahí? −
El animal que muere y que lo sabe,
Saber común, inútil, ruido obscuro
… − ¿verdad que entra menos luz cuando se dice obscuro y no oscuro? Si una “b” cierra tan bien las ventanas no entiendo porque ahora nos han aclarado lo “noir” −
de la piedra que cae, el son monótono
De huesos machacados en la riña
Y la boca de espuma del profeta
Y su grito del verdugo
Y el grito de la victima…
Son llamas
Los ojos y son llamas los que miran,
Llama lo oreja y el sonido llama…”
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Y de nuevo la eterna relación entre las artes, lo que los ojos ven y leen y lo que los oídos perciben; ni todo lo que se lee es literatura ni todo lo que se escucha es música pero de igual manera, ambos arden y queman. Cuándo se escucha la famosísima Oda a la alegría ¿Qué es lo que hace arder la sangre y agita el espíritu − ¡dios cuantos clichés¡ − la música o la letra? − ¡por favor! no hablo alemán −. Pero ¿es la voz? Si en otro hermoso lugar común como la 1812 de Tchaikovsky, en vez de hacer sonar la Marsellesa instrumentalmente, se cantara ¿tendría una respuesta estética diferente? Si el himno ruso final fuera sólo instrumental ¿tendría otro efecto? De hecho sólo he escuchado una versión cantada de dicho himno, pero por lo menos yo creo que no importa mucho, claro no soy rusa, pero tampoco creo que los rusos comunistas y excomunistas lo aprecien tanto actualmente, sin embargo, como el contrabajista de Zuskind puedo decir “esto es marginal”, a lo que iba es que lo que hace “cantar” a la memoria inventada o colectiva − del himno ruso en este caso y de la Oda a la alegría en el primero − es la melodía? ¿La melodía es la única relación real que existe y puede existir entre la música y la poesía?
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[1] Octavio Paz, El arco y la Lira, p. 13
[2] Emmanuel Kant, Critica del Juicio, “En la representación de lo sublime de la naturaleza, es espíritu se siente conmovido,… Esta emoción (principalmente al principio), es como un sacudimiento, en el cual nos sentimos alternativa y rápidamente atraídos y repelidos por el mismo objeto… por consiguiente, hay aquí una atracción precisamente igual a la repulsión que obra sobre la pura sensibilidad”
[3] Habacuc 3: 3b-5, y Salmo 29:3-4, 7.
[4] Octavio Paz, Piedra de Sol,
[5] Anuar Zúñiga. Crónicas de un escritor en vías de desarrollo

29/07/2008

Ahora pongo a la disposiciòn de sus dientes este texto, no es un poema exactamente, y es viejo, pero quiero que me lo destrocen para poderlo hacer crecer ok?

TRAMA
Te beso entre los libros, entre la gente, entre paredes y en el vacío; en medio del aire y en la oscuridad. De un lado al otro del mundo, volteando mi cuerpo para encontrarte en todas las cosas que has tocado. Aunque estè lejos de tu cuerpo, y enclaustrada camino de tu brazo en completa libertad. Te beso los ojos y las comisuras de los labios cada amanecer, te acaricio el cabello y te muerdo el cuello al salir el sol. No importa que tan lejos estés de mis manos o de mi boca. Vivo en este espejismo, atrapada en la ilusión del recuerdo; te busco y te encuentro, y no paro de encontrarte, y hablo contigo a todas horas, y comemos juntos, y vivimos siempre.

Quiero alargar la burbuja y lograr que no reviente, quiero seguirte el olor aunque tenga que imaginarlo; ya no sé quien eres, no conozco tus palabras de todos los días, no te escucho; pero te veo, sigo tus pasos, te formo. Sigo inventando un mundo donde puedas sobrevivir y yo pueda seducirte y enamorarte cada dia.

Quizá tienes razón y ya no nos queremos, sino sòlo lo que somos cuando estamos juntos; y si es así entonces no te recuerdo sino que te recreo, y eres el de siempre, y sigues llegando cada noche a mi habitación, y continuamos eternamente atandonos el aliento en cualquier vagón. Eres la memoria viva, caminas ríes, piensas, en este mundo alterno que nos vive mientras no nos vemos. Por eso cada vez que nos encontramos sigue la trama de la historia, como si nada en realidad la interrumpiera, y no importa quienes otros ocupen los roles que dejamos vacantes, ni cuantas vidas ni cosas nos alejen en la cotidianidad, nos reencontramos y el rompecabezas se arma de nuevo, y volvemos a ser uno, y de nuevo estamos completos.

Y por eso no importa que al pensarte crea que es mejor que no existas, que al analizar esta visiòn enferma me sienta tarada; eso en realidad no importa, y tampoco importa que mis ideas y a mi por tenerlas, y a mis bichitos que me comen los problemas; esto es mas fuerte que tù y que yo, y que las conciencias de ambos. Tal vez seamos algo parecido a un tapete que cose el destino, y tenemos que ser hechos de hilos distintos, llevados y traídos por el antojo del tejedor.

No tengo idea del porque escribo esto, y ni siquiera sé si en realidad yo lo estoy escribiendo, o si alguien me lo dicta; no es producto de mi intelecto, lo juro; es como si mi cuerpo se expresara libremente a través de esta pluma, y me obligara a dejar evidencia. Y pensándolo bien así son las cosas contigo, al verte soy un zoombie, un vudù de alguien, sin convicciones, sin juicios ni parametros, sin ideales; simplemente soy tu barro, tu tela, tu cuerpo, o tuya, sì, sòlo tuya. Y eso me da miedo...

21/07/2008

G R A F Í A S F O T O G R A F Í A S

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Hoy platicaba con mi amiga y le contaba lo fea que es tu cara, y entonces ahí de frente a la verdad me brotó "que fea cara que me gusta tanto". Y decirlo fue como acariciarla de nuevo, como volver a pasar mi cara contra la tuya y sentir de nuevo el escalofrío de saberte cerca de mi boca y prendido a mi cintura, recorriéndo mi espalda...

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Dominga, cansada de ver el techo mientras alguien besa su vulva, cierra los ojos para encontrarse con sus ojos, exhausta de gemir placeres suplantadores. Ojos más tristes que el mar negro, ojos que la penetran más que el coito, filosos como lanzas de luz para la conciencia, chata boca hambrienta que le pide: “no me dejes más”.


Abre los ojos, esa boca chata ya no existe.


La orgía terminó, leve sedante momentáneo, con la resaca de una catatónica tristeza; todavía semidesnuda se sienta a caballo frente a la ventana después de tomarse todo el valium disponible; abre el sobre negro y saca las fotos, las mira detenidamente desde el vidrio empañado y chispeante de sus corneas, las empapa con descuido pero no puede evitarlo, sus mejillas son un diluvio; y de repente todo se desaparece, quedando como títere sin hilos pendiendo del respaldo de la silla.

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Podría mirarte por horas, ahí estás frágil como piel de durazno. En la oscuridad es tan fácil amarte…

- ¿Ya estás despierta? Nena mala duerme, anda, tú cierras los ojitos y yo los beso hasta que duermas de nuevo ok?

-No, quiero verte

-¿Verme?

- si, hazme el amor otra vez, me gusta verte concentrado y dulce, como si hicieras un experimento y a la vez te comieras un chocolate… anda entra en mi y déjame verte

- ¿por qué te gusta verme si estoy refeo eh?

- No sé, me gustas, me gusta mucho tu cara, tus ojos; tienes ojos de niño triste y una sonrisa limpia, como si nunca hubieras hecho nada malo…

Platica de cuchicheos en la oreja, el cuello, el pecho; interrumpida por besitos, caricias, gemidos y suspiros pequeños, en un constante subir y bajar de cuerposalamandras, de caracoles escaladores, de peces contra el agua. Comienzo frágil del interminable puente colgante del amor; podría extenderse eternamente ese entrar y salir, este morder y gritar, esta eternidad de serpiente que se muerde la cola, ser tan dos sin dejar jamás de ser uno, una piel extendida, siameses perfectos que cambian de forma, que crecen y se hacen pequeños, que se forman y deforman sin poder separarse. Pero el amor no es eterno, todos lo sabemos, de pronto suenan los despertadores y los celulares, y el sol es un escándalo amarillo que derrite todo, y los de servicio quieren hacer el aseo, y las citas pendientes se recuerdan, y la ducha se acaba, y los espejos se rompen antes de la despedida. A las cinco de la tarde, con un rojo fulminante en las espaldas, se escucha el estallar de vísceras, le cita terminó.
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¿Cómo se puede vivir después de esto? ¿Cómo se puede separar uno de sí mismo? Se pregunta Dominga en el viaje de regreso a su ciudad. Y pensar que la próxima vez será en varios meses…

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- Tiene golpes en todo el cuerpo, dos costillas rotas, le hicieron varías fracturas en el cráneo que le provocaron un infarto cerebral, además le rompieron un pómulo y la nariz; Dios mío, ¿Quién puede odiar tanto a mi hijo? Tú lo conoces, es tranquilo, nunca ha estado en líos, yo no sé de donde puede tener enemigos; esto me tiene muy confundida porque no fue un robo, no le quitaron nada, traía su lap, la cartera, el reloj, y todo eso estaba botado en el lugar donde lo encontraron. Dicen que fueron tres tipos, pero no tenemos idea de quien le aviso a la ambulancia, ni quien hizo el retrato hablado de los que lo golpearon, esto es muy extraño hija, muy muy extraño. Pero gracias a Dios tú estás aquí, y quizá con eso baste y sobre para que él se esfuerce y pueda estar bien.


- Yo vine para ayudarle, si usted me deja hacerlo puedo quedarme a cuidarlo en las noches.

- No, tú acabas de llegar, has de estar muerta, si quieres mañana te quedas en lo que yo me voy a bañar.

- Déjeme quedarme hoy, yo la veo muy cansada y tensa, anda vaya y duerma, yo estoy bien.

- Hija ¿a ti quien te aviso?

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- Esto se está poniendo muy enfermo Dominga, y parece que estuviéramos salados, tenemos seis meses sin vernos y cada vez que nos ponemos de acuerdo algo se interpone, y sabes? Ya me cansé de esta relación fantasma.

- ¿Y por eso buscas más fantasmas? Mira no tienes para que inventarte pretextos, siempre nuestra relación ha sido así y aun a pesar de eso nos hemos mantenido juntos, pero lo que pasa es que tú ya estas viendo por otro lado, eso es todo; la chica esa con la “que todo estaba bajo control” está siendo cada vez mas importante para ti,

- No es eso.

- No me quieras ver la cara, nunca nos hemos hecho problema de nuestros romancines pero tú me estás sacando poco a poco de tu vida, y sólo puede ser porque te estás enamorando de ella.

- ¿Y no se te ocurre que puedo estar cansado de tanta lejanía? ¿Cuándo y dónde estás cuándo te necesito? ninguno de los dos quiere renunciar ni a sus planes ni a su vida, y ya me cansé, ya no quiero estar así; nos lastimamos, cada vez que hablamos terminamos peleando, esto no lo hago por falta de amor, sino quizá para salvarlo, yo no sé si pueda dejar de quererte o desearte, pero no quiero seguir con lo mismo.

- Entonces ¿qué propones?

- Acabemos con esto, rompamos todo contacto…

- ¿Estás loco? ¿Tienes que ser tan drástico y dramático?

- Tú y yo sabemos que mientras tengamos un pequeño nexo nos volveremos a buscar y seguiremos echando todo a perder, de verdad, ¿cuándo fue la última vez que hablamos en paz sin terminar peleando? ¿Hace cuánto no estamos juntos? Esto es un homenaje al recuerdo o a lo que pudo ser, pero ya está muerto. Y basta, no quiero seguir así.

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- ¡Mamá cómo se te ocurrió dejar a Dominga aquí!

- ¿Qué tiene de raro? Ella ha estado con tu hermano no sé desde cuando

- No mamá hace casi un año que terminaron, y ella es la principal sospechosa de haberlo mandado golpear.

- Eso es imposible, ella lo estuvo cuidando por tres noches y no le hizo nada malo, ¿o sí? No creo, el doctor no me dijo nunca nada, al contrario tu hermano ha ido mejorando. Eso que dices es muy loco, ella lo amaba, es más ella lo ama, tú debiste ver como lo cuidó.

- Si, y tú debiste ver lo que yo vi; hoy que llegué en la madrugada le estaba sacando fotos, ¿te parece sano? Además sino tiene nada que esconder ¿por qué ya son más de las once de la noche y no se ha aparecido? Nada más me vio y parece que vio un muerto, te aseguro que esa ya está muy lejos de aquí.
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Desde un carro con los vidrios polarizados ella lo observa caminar tranquilo a la salida del trabajo. ...Decirlo fue como acariciarla de nuevo, como volver a pasar mi cara contra la tuya De pronto tres tipos lo rodean. Lo arrastran y lo meten a empujones en un carro. En el asiento trasero lo comienzan a golpear; y volver a sentir el escalofrío de saberte cerca de mi boca y prendido a mi cintura ella los sigue. Llegan a un lote baldío a las orillas de la ciudad, lo bajan en vilo. y prendido a mi cintura recorriéndome la espalda.

Él se saca el reloj. Les ofrece la cartera. Tu cara, llena de ojeras, Arrojan su portafolio en la calle y le dan un manotazo en la cartera. de ojos que miran desde una tristeza que no se acaba ni con el goce del amor. Les grita ¿Qué quieren cabr…? Pero un puñetazo en la boca no le permite terminar, Tu piel suave limpia e infantil, y empiezan a lloverle los golpes.

No puede defenderse, Tu cara con una ceja sin piercing. intenta hacerlo, pero son tres y son muy fuertes, Tu cara con una boca que pudo ser linda pero la genética aplastó, lo doblan a golpes en el estomago y patadas en las piernas. y con esa nariz extraña ni corta ni larga, ni picuda ni chata. Lucha por mantenerse de pie. Esa cara que me sedujo sin palabras, Cae de rodillas e intenta levantarse de nuevo. que no tuvo más que mostrarse decidida para doblegarme, Lo logra pero el castigo es terrible. para someterme, Se repite la escena, ahora parece que caerá de boca pero no cae. tú no me sedujiste, tú me tomaste, tú me desbarataste...
Tu cara tan dulce, tan dura, tan ajena a mí, Tiene miedo, todo su cuerpo delata su miedo, esa furia indefensa, tan recordada, tan redibujada, tan odiada, tan deseada; ese cuerpo que estira el resorte de las fuerzas, ese rostro sorprendido que entiende poco a poco que no saldrá de ahí vivo, daría media vida por volverla a tener cerca y llenarla de besos, porque volviera a sonreírme, esa mueca de desamparo violento, porque volviera a ser pasión, a gritar su deseo, esos golpes de condenado rebelde, y ese luchar ciego para no caer, como si mientras este de pie tuviera esperanzas de salir vivo. por escucharla de nuevo gemir mi nombre, vociferar mi cuerpo, tragar mi alma.

Ella observa, la sangre se le agolpa, la conciencia le estalla, todas las emociones se confunden y pelean entre ellas; el miedo, el horror, la ira, el odio, el amor, el miedo; algo la tranquiliza, le pone curitas a su conciencia: “les dije que no lo mataran”.


Por fin no puede sostenerse más, y ya medio muerto cae. Tu cara ya es un mito, Cae sin fuerzas ni para taparse los golpes, de esos que se deforman al pasar de boca a boca, más nublado que conciente, un feto que se estira, de cuento en cuento; y si es feísima, y sí me encanta, un gusano que se deshace bajo la sal; pero ahora no es más que un borrón de dolor y frustración, cae y ahora todos los golpes se concentran en la cara, una petición al santa clos de los adultos, una nostalgia de odios reciclados, puñetazos que le destruyen y le crean un rostro nuevo. Solo un hombre lo golpea ahora, pero tiene un furor irracional de bestia, unas ganas de hacerte sangrar el hocico, los otros nada más miran a la doña del carro entre indignados y morbosos, como diciendo “así o más patrona”; de pronto el tipo se da cuenta que ya esta inconciente, pero lo sigue golpeando, los otros dos gritan que no debe matarlo, pero el sigue, toma la cabeza inerte y la azota contra el piso con un odio casi personal.

Dominga sale del auto, le grita, lo insulta; para lograr que lo suelte los otros dos se lo tiene que arrancar y obligarlo a levantarse, el tipo por fin se levanta embrutecido por completo, no parece quedar en él nada humano; los cuatro se miran envilecidos, un odio emponzoñado habita cada rostro; Dominga les dice con asco que en el auto está su paga, uno de ellos entra al carro y saca la bolsa, y así los tres, como el ato de los cerdos poseídos, echan a correr hasta perderse entre las sombras.

Dominga hace una llamada, unas ganas de hacerte sangrar el hocico, cuenta con escasos veinte minutos, saca la cámara y toma más fotos, se arrodilla y sostiene su cabeza, un furor por comerme tu sangre después, un deseo enfermo de llenarla de hoyos y tatuajes, ese ya no es un rostro, ya no hay fealdad ni belleza, y que todos ellos tengan mi boca mis hombros mi ombligo; ya no es más que un bola de carne sangrante, un molusco sin forma; tu cara más mentirosa mientras más gusanos se la comen, con sus lágrimas lava esa masa sanguinolenta, mientras más polvo se te pudre en las cuencas; le lame las cortadas, y la moja de nuevo, tu cara que ya no veré ni en el infierno, la enjuga con sus cabellos, le pide perdón a murmullos y la sigue besando; tu cara que se pierde en la arena. una perra le habría llorado y velado hasta el final, una gata lo habría lamido hasta curarlo, una loba jamás lo hubiera atacado, pero ella no tiene la dicha de ser un animal. ¡Vaya que fea cara que amo tanto!

Le da su último beso en la boca destrozada, y sin querer se encuentra con una morbida luz en los ojos de Ernesto que la cega, odio puro y brillante. Suena la sirena de la ambulancia.
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Monterrey Nuevo León a 18 de julio del 2007. El gobierno del Estado de Nuevo León, hace publica su indignación por los vergonzosos acontecimientos ocurridos en esta ciudad el fin de semana pasado, cuando policías judiciales estatales golpearon de manera brutal al hijo de la Secretaria de Cultura Dr. Nuvia Alduci Certuce, dejándolo al borde de la muerte. Dichos policías fueron denunciados anónimamente y tras la investigación se logró su confesión y captura, ellos declararon ser contactados por un prestigioso comerciante en la ciudad que había previamente amenazado al pintor Ernesto Vargas Alduci. Tanto los policías como el Sr. Manuel Treviño Duarte están ya a disposición de la procuraduría del Estado.

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En un constante subir y bajar de cuerposalamandras, él le toma la mano y le pone un anillo en el dedo; los caracoles escaladores se detienen, ella abre los ojos con duda, con sorpresa después, para finalizar con una ira enorme del tamaño de sus soles. Ya no hay peces contra el agua, nada pudo espantar más al placer.

- ¿Qué pasa? ¿Qué estas proponiendo con esto?

- Auch ¿no parece obvio? Quiero vivir contigo para siempre, casarnos, intentar que no se acabe, amanecer contigo diario

- Y que deje mi trabajo, que me mude a tu estabilidad, que renuncie a mi vida; si me casó contigo me echan de la asociación, tú lo sabes, esta clandestinidad es por eso, no aceptan segundas nupcias, y menos me aceptaran si mi nuevo marido es un ateo

- ¿Prefieres seguir escondiéndote para siempre? Mira no me salgas con el ateísmo ahora, ¿no crees que estás siendo muy hipócrita? ¿Te parece honesto religiosamente llevar una doble vida? Dominga con nadie estás quedando bien, ni con ellos, ni conmigo, ni contigo; estás perdiéndote de todo, por favor renuncia a eso, no me dejes más, si quieres no nos casamos, tu sabes que a mi no me entusiasma el matrimonio, lo hice por ti, por tus creencias, yo sólo quiero estar contigo, pero ya sin despedidas.

- Ernesto tú sabes que te amo

- Entonces quédate conmigo…

16/07/2008

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12/07/2008

Gracias por su perseverancia, por su cariño, a todos los
presentes, a todos los ausentes, a los que cuando esto
iniciò estuvieron conmigo, a los que hasta el final
fueron llegando, a los que ya no se acuerdan
que alguna vez me leyeron gracias!!
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La Maga DE LO PEOR DEL MERCADO (donde quiera que estè)
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Beatriz alias Susana
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Emanuel
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Jean Pierre
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Horacio Fiorello, un tal Juan de los Palotes
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Anuar
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Victor Michelon
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mi primo Athan
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Cris
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Lia, Rosalia, Rosita
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D
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Tàbita o Dorcas
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Samia
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Eric
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antes, ahora y eternamente Amorexia
,
Txamba Payès
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Graciela Barrera mi àngel consejero Claricce Barico
,
Galatea de Chile
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La chica de la Blusa transparente
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Shaka
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y
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los que no pude contactar y nunca supe que estuvieron...
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se acabò!!

06/07/2008

EL ULTIMO POST VIEJO ANTES DEL TOTAL DESHIELO






LOS CANTOS DE LA NIÑA LOCA
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I


Ansiedad de boca rota, de labios secos, de corazón tallado

de ausencia eterna, de lejanía dimensionada

de las noches sin sueño

de las carnes olvidadas

Frustración de espera que nunca llega

de olvidos más presentes

de lascivias no vividas

de muertes constantes

Dolor de esperanzas mudas

de caricias ciegas,

de torturas dulces

Dejas de llegar y el llanto es la cama de tu cuerpo

la manta de los ojos, el color del firmamento

Llanto a boca cerrada de mil infiernos cantando

de ardor de llama que nutre el silencio

de manos que amordazan la muerte

Dejas de morir y no hay retorno…

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II

Medirte las manos a cuentas de ilusiones

Quería amarte aunque se rompiera el cielo

Dame tres pasos para arrancarte del tapiz

Dame tres promesas para que se ría el diablo

Dame un sueño para contentar locos

Dame tu lengua para lamer el vacío

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III
Te nadaré tendido y exhausto
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Te viajaré hasta que termine tu aliento
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Te vaciaré océano escondido
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Te ahogaré de pozo profundo y salado
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Regrésame la espuma de mi centro
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Devuélveme la sonrisa de niña seca
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Las manos de virgen piedra
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Las noches tranquilas y mudas
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Las estrellas que no gritan tu nombre…

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IV
Dormido…

Tres pasos de escorpión

Cinco bocas de araña

Un sapo un cada pierna

Una serpiente en tu sexo

Dormido…

te tocan los hielos

Dormido…

Te besa la burla

Dormido…

Los miedos y el odio acarician tu frente

Dormido…

Tres pies de escorpión

Cinco bocas de araña

Un sapo por pierna

Una serpiente deseo

Y la niña levanta la noche para que salgan las brujas

Dor mi do… La muerte regatea tu cuerpo

Dor mi do… La luna te seduce de sombras

Dor mi do… Ängeles negros pelean tus sueños

Dormido… tres pasos de escorpión

Temores te cubre del frió

Dormido…

cinco bocas de araña

Ausencia enciende tinieblas

Dormido… un sapo por pierna

Dolor estrellas dibuja

Dormido… una serpiente en tu sexo

Amargura te arrulla de cielo

Dormido… La niña cita a las brujas

Temores te cobija ternura

La noche tatúa mi piel

Dormido… que inicie el ritual
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P.D. los dibujos fueron hechos por Lìa expresamente para estos textos.

01/07/2008

RETOURN DE POST VIEJOS 3

EL HOMBRE SIN ROSTRO serie completa
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I
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Escribo en mi lap top, en lo más personal que tengo desde que no tengo tiempo de hablarle al espejo, y escribir frente a frente con una hoja blanca se me olvidó. Conozco gente que con lo poco que he viajado nunca pensé conocer, accedo a libros que jamás encontraría en cualquier librería, charlo horas con amigo imaginarios, envio abrazos que nunca recibiran, y besos que realmente no daría de estar en vivo.
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Es difícil no ser bueno en la red, es difícil no ser buen amigo, crear buenos planes, ser cortéz, tolerante, flexible, y hasta consecuente; después de todo el teclado aguanta tanto, todo lo que deletrees...
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Si camino en la calle y, el vacio me cae como muerto, quiero oír los pasos en otra calle, en otra ciudad, en otro mundo, sólo tengo que marcar un número, y otra realidad alterna hablará conmigo, ergo jamás estoy solo; por lo tanto todos los seres reales que caminan a mi lado se han vuelto menos importantes que los que viven en la otra calle, en el otro mundo, del otro lado de la linea. Mientras los satélites giran, yo creo estar rodeado, mientras mis brazos tienen más frío que el Mar Negro...
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Me he dado cuenta que un contacto más y soy más hipocrita que cualquier fariseo, que un giño más, que una frase amable más y luzco más podrido que el cuadro de Gray... La cortesía es la forma más sofisticada de la indiferencia, de la falta de vida, de carne y huesos a quien asirse, amar, odiar o cuidar...
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Los familiares, los amigos de siempre, las relaciones inconclusas bien pueden esperar mientras mi moral se entrevea en una pantalla, y venda mi alma al anonimato virtual de la fraternidad invisible, de los demás postmodernos atrapados en esta ventana.
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II
(breve y peligrosa visita al espejo)
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La evolución cultural equivale a la eliminación del ornamento del objeto usual. Creí con ello proporcionar a la humanidad algo nuevo con lo que alegrarse, pero la humanidad no me lo ha agradecido. Se pusieron tristes y su ánimo decayó... " Ornamento y crimen, Adolf Loos
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Buscar mi reflejo al acicalarme es una ceremonia inútil, es imposible reconocerme.
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Segundo a segundo el maquillaje cubre mi rostro y con él se barren tambien las expresiones; mi cara comediante se vuelve de goma, sintética y fléxible, soy todas las mujeres y ninguna. No tengo nada que recriminarles a los papúas, ni a los "darkys", ni a los que se han llenado el rostro de agujeros; como ellos manifiesto la primitiva pulsión de publicar y darles sentido a mis excesos, sólo que yo lo hago desde el más alto escalón de mi tiempo.
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Hubo un tiempo en que yo era yo, y la vida tambien era un circo; pero en ese entonces yo no era este payaso guason, sino un trapecista. Cada día recorria con mi caja de cristal llena de sueños el cable largo y altísimo, cada día, bamboleando, temblando, luchando...
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Hoy no. Prefiero vivir a ras de suelo porque es la única manera de no caer, he cambiado el cristal por el plástico porque ademas de ser baráto no se rompe aunque caigas, y los sueños...
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Tengo amantes que viven en lujo, la última tecnología de la comunicación en mis manos, una vida libre de sueños, porque entre menos valga lo que cargues dentro nadie te lo quiere robar, o dime ¿tú me arrebatarías esta mierda? No creo, casi todos tenemos lo mismo; y lo mejor es que no duele, el plástico no duele, el aluminio no duele, el platino no duele, ni siquiera el oro duele. Nunca, más que a veces que como hoy busco desesperadamente mi rostro, y no lo encuentro.
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III
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"En la actualidad, la humanidad es más sana que antes; sólo están enfermos unos pocos. Estos pocos, sin embargo, tiranizan al obrero, que está tan sano que no puede inventar ornamento alguno. Le obligan a realizar, en diversos materiales, los orna­mentos inventados por ellos." Ornamento y Crimen. Adolf Loos
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Salgo de mi casa al despuntar el alba, trabajaré hasta que se me reviente el morral; el sol, el aire, y el cielo no existen, mas que esta cárcel de asfalto y de sal.
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Me confundo en el mundo de tumbos, entre rostros, cuerpos y golpes. Soy uno más que cabecea en el sueño sin dueño de hierro, entre señoras y niños y locos, en este circo que es el pan díario, en este teatro de trajín absurdo.
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Trabajo para unos hijos que no conozco, para unos ojos que no tienen llenadera, para unas bocas que tragan y gritan, para unas manos que despedazan y atan...
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Llego en la noche arrastrando hasta el bofe, para recibir un bofetada de quejas; una bandeja de errores e iras, una cobija jalada de vieja.
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No tengo rostro, no tengo nombre, ni esperanza; no tengo más que vejez y olvido de futuro, soy esto que se arrastra entre los días, las horas extras y los despidos; soy un engrane que se desgasta entre las muelas de esta enorme muerte llamada tercer mundo.
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IV
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-Ese prietito que´sta allí se llama "Tuto", bueno claro que no se llama así pero, ¿qué quieres? no puede decir Augusto, es hermano de ese otro "Macos"; a los dos les pusieron nombre los policías que los encontraron tirados en el basurero. ¿Tú crees? todavía el más chiquillo se despierta por las noches chillándole a la mamá, y no mas vieras que gritotes pega...
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-A ese bizquito de allá le gusta que le digan Tomy, su verdadero nombre parece una grocería asi que mejor así lo dejamos; y esos dos diablos de ahí se dicen Polo y Jose, sabe Dios cual será su nombre real, nos llegaron aquí sin papeles por eso no podemos ni meterlos a la escuela, así que se la pasan nomas viendo a quien joroban.
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-Esos dos de ahí que están lavando el patio son Expedíto y Roníspero, sí sí ya sé que esas caras de ángel no se merecen esos nombres, pero que quieres si la perra que los parió, al abandonarlos, ni si quiera se tomó la molestia de verles la cara...
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V
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Creo en dios y en la Santa Muerte, en el Buda que tiene las veladoras de San Martín de Porres y en el cuarzo bendito al que le rezo día tras día. Creo en el horoscopo díario y en el fen chui de mi INFONAVIT, en la virgencita que se apareció en el techo y en el niño Fidencio que le concedió a mi abuela un milagro.
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Creo que si me rasco la cabeza tres veces despues del desayuno no me dejará el pesero, pero por si las moscas me encomiendo a la virgen de los sícarios. Creo en las mentiras piadosas y en la mórdida al de tránsito, en los discos pirata y en el santo estado del matrimonio.
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Creo en los huevos de guajolota para librarme de las envidias, y en mi ojo de venado; creo que mi comadre se hecha con mi viejo, y que mi hija con el suyo; creo en televisa y tv azteca, creo en Laura de América y Cristina aunque haya salido del aire.
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Creo que los gringos nos hacen los mandados y como dijo el presidente "asi nos levanten el muro más alto, lo vamos a brincar"; creo en el sueño americano y en Mcdonals, en Burger King y en Starbucks; creo en esa vida que no tengo pero con unos dolares y pollero puedo obtener.
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Creo que si me le escondo a los aboneros puedo hacerle el fiestón de 15 años a mi niña, que con los ahorros del año puedo pagar la guarapeta, que empeñando todas las joyas de mi madre puedo pagar las carnitas y el vestido, que endeudándome con todo el mundo puedo reflejarme en mi hija y ser de nuevo una jovencita bella, pura, y casta. Creo que es pura y casta.
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Creo, creo en todos los santos y yerbas, en todos las modas y programas de la tele, en todos mis antojos y vicios; creo, claro que creo, nadie puede decir que yo no tengo fe o no soy creyente, pero entonces dime ¿por qué tengo tanto miedo? ¿por qué soy tan desconfiada? ¿por qué me siento tan vacia?
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VI
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Todo lo que anhelo, proyecto, realizo, deja de tener valor una vez logrado... Me he cansado en desear y soñar, hastiado estoy del desencanto, del sabor a papel de lo que otros llaman triunfo.
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Todo es pequeño, todo es finito, todo es mejorable, todo es inconcluso, todo es un esfuerzo continuo para alcanzar viento, todo es aire entre los dedos. Toda obra concretada patenta mi mediocridad.
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Sueño continuamente con atravezar un mar, ancho, furioso, oscuro; me fatigo, mis músculos arden de esfuerzo, mi rostro esta tenso para tocar orilla, y al despertar como al llegar, veo que era sólo un pequeño charco; toda mi lucha fue un rídiculo cansancio de torpe nadador de alberca.
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Asco le tengo a los días, fastidio a las noches, horror en el alba, aburrimiento al ocaso. Cuando amance digo ¿quién me diera que fuese ya de noche?, y al acostarme ruego porque pronto llegue la mañana. ¿Para qué se le da vida a quién no sabe a donde ir? ¿Para que amontono visiones en mis ojos, deseos en mi pecho, esfuerzo en mis brazos, si todo ha de volverse polvo?
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"Aborrecí por tanto la vida, por cuanto la obra que se hace debajo del sol me era fastidiosa, porque cuanto todo es vanidad y aflicción de espiritú"