30 dic 2010
17 dic 2010
7 dic 2010
4 nov 2010
22 oct 2010
El gobierno de Michoacán, informó que el ataque ocurrió pasada la medianoche en una carretera después de que la funcionaria abandonara con sus escoltas el recinto ferial de Michoacán 2010.
Los hechos ocurrieron sobre la salida a Charo, en la curva que antecede al arribo del recinto ferial; al parecer, cuando se trasladaba de regreso a su hogar, la camioneta de la funcionaria estatal, lo mismo que un segundo vehículo donde se trasladaban sus escoltas, comenzó a ser tiroteado. Paralelamente y para evitar que recibiera algún apoyo, los delincuentes atravesaron a lo ancho de la vía un vehículo de carga pesada.
Los muertos son dos escoltas y dos civiles. Bautista sufrió heridas por esquirlas de granada y se encuentra hospitalizada en situación "estable". Otros seis civiles resultaron heridos, así como cuatro escoltas que "se reportan graves pero estables", informaron las autoridades.
Se ignora asimismo si la Expo Feria continuará con su programación inicial.
Al terminar el interrogatorio en el que confesó que reos del Cereso de Gómez Palacio, Durango, fueron liberados y armados para ir a Torreón a perpetrar una masacre, en la que ejecutaron a 17 personas que se encontraban en una fiesta en una finca llamada Quinta Italia Inn, fue ejecutado.
Esta escena aparece un video que fue difundido en Internet el pasado jueves 22 y del que hicieron eco algunos medios de comunicación.
El hombre interrogado y asesinado en el video dice a sus captores que se llama Rodolfo Nájera y que es policía municipal de Lerdo, Durango. El hombre que hace las preguntas, y que no aparece a cuadro, da indicios de que pertenece al cártel de “Los Zetas”.
En la primera parte del video, con luz de día, Rodolfo Nájera detalla cómo la directora del Cereso, Margarita Rojas, permite la salida de algunos de los reos todos los días a las ocho de la noche. Relata que los presos utilizan armas y chalecos que les dan en el propio penal del que salen a bordo de dos vehículos.
Detalla que el jefe del grupo de reos sicarios es dirigido por “El Delta” y que trabaja...
La casa de "La Barbie" fue rodeada por los agentes federales, quienes anularon la acción de los gatilleros de Valdez. Sin disparar sus armas, los policías sólo esperaron la llegada del capo para detenerlo. Nadie opuso resistencia.
El comisionado de la PF, Facundo Rosas, intentó atajar los cuestionamientos por lo inverosímil del operativo sin violencia. Señaló que la captura de Valdez fue una "operación quirúrgica", pero se negó a dar los pormenores.
Incluso, el funcionario no pudo precisar el número de efectivos que participaron en la detención de "La Barbie".
"Estamos manejando unidades de inteligencia, éstas varían, tienen algunos componentes de analistas, de investigadores, de tal suerte que no hay una cantidad precisa de cuántos operaron; sí tenemos claro que fueron varias unidades de inteligencia", señaló el funcionario.
18 oct 2010
LISTA DE NOMBRES
Por años escuché la lista de mis 53 o tal vez 57 compañeros de primaria. al final te la sabes completa con todo y apellidos. Es algo tan mecánico que deja de importarte.
Después ves la lista Schindler y la cosa cambia. Resulta que estar ahí es tener la oportunidad de vivir.
Claro que antes, en la primaria también, estuvo la lista de los niños héroes y nunca pude aprendermela. Me impresionaba mucho más el "murió por la patria" tan sonoro de los soldados invitados cada año a la escuela, que los nombres de los pobres muchachos.
Hoy a primera hora me enteré de un accidente ocurrido a fuera de Querétaro, y hace ratito ví la lista de nombres de los muertos. No conozco a ninguno, eso es bueno. Pero todos los demás desconocidos son rostros, sonrisas, historias, oportunidades, personas que se truncaron. Pensarlo por un momento me causo tristeza.
¿Cuanta perdida puede encerrarse en una lista? Es como si jamás hubiera importado demasiado la existencia de los nombres contenidos en ella...
15 oct 2010
PEQUEÑAS CRÓNICAS DE LOS SENTIMIENTOS MUTANTES
IV
De alguna manera tendré que olvidarte, por mucho que quiera no es fácil, lo sabes…
-Vamos por un trago, y platicamos ¿va?
-Lo siento ya tengo planes, llegué tarde, pero la intensión es la que cuenta, ¿no? …………………………………………………………………………………..
-¿Vamos por un trago?
-Me encantaría pero no quiero incomodar a tu novia.
-Ella no está aquí, pero tú sí y podemos recordar viejos tiempos.
-Pero de seguro llegarás a confesarte, y ya no quiero que me odie la pobrecita.
-Como quieras.
…………………………………………………………………………………..
-Vamos con los demás del grupo a tomar unos tragos ¿vienes?
-Déjame hacer una llamada y ¿dónde te alcanzo?
-No sé la verdad, yo no soy el organizador, pero igual llámame en unos minutos.
-Ok, pero mejor espérame y llegamos juntos.
-Mejor no, es que si llego contigo de seguro van a hacer chisme, y tengo chava.
…………………………………………………………….
-Llegaste. Los demás quieren que vayamos a un bar ¿quieres ir conmigo? Bueno aunque también si quieres nos les perdemos y vamos a donde se te antoje.
-Oye lamento haber llegado tarde, y no sé si deba ir, todo aun está fresco.
-Compénsame, ven conmigo, te he extrañado mucho, por favor.
-Si voy contigo les daremos otra vez de que hablar, no es muy prudente
-Que se vaya al diablo la prudencia, sólo quiero estar contigo, te necesito.
-Preferiría que fuéramos a mi casa
-Por qué no
30 sep 2010
ME GUSTARÍA AMANECER SIENDO UN VOLCAN
Tenía quince días sin hacer ejercicio, y volver a la tortura no es fácil. Me gusta pasear por calles conozco y sentir que reto mi capacidad de ubicación. Pocas cosas me hacen tan feliz como esa. Igual que a Norma Jean me gustan las puentes, no importa que algunos esten llenos de basura y terminen en calles solas.
Me gusta encontrar parquecitos casi vacios, sacar fotos que nunca veré de nuevo. Me gusta vagar. He pensado muchas veces en tomar un camino, cualquiera, y no regresar, no volver jamás a nada. Es cierto que no sé realmente que es eso. Muchas veces viviendo en un lugar extraño me he parado en una carretera buscando el regreso a mi casa, al menos con los ojos. Pero la sensación de perderse en el camino, de cambiar el lugar de llegada, me seduce demasiado.
Ayer mientras manteníamos la carga media y pedaleabamos de pie recordé la primera vez que salí sola en la noche en bicicleta. La noche fresca, el aire dando de lleno en la cara, el cuerpo como un papalote a punto de romper el hilo y volar.
foto de Juan Yanes
9 sep 2010
SOBRE ESTE PRÓXIMO 15
Nadie canta el himno nacional como mi padre, el nos enseñó un amor muy ferviente y patriota por la bandera, por el himno, por los héroes. Mi abuelo materno fue villista, mi tío abuelo paterno carrancista. Todavía recuerdo la carrillera de mi abuelo llena de balas, las condecoraciones que teían prendidas en la chaqueta de su uniforme, su (¿cómo se llama la gorra de los oficiales?).
Tal vez está demás decir que espere el bicentenario desde niña. Ya sé que no está de moda ser patriota, suena poco intelectual. Sé también que México no es el mejor país del mundo, es imposilbe olvidar que no lo es, como imposible también ignorar lo poco de soberano que le queda, y que de la herencia cultural no nos alcanza para que la mayoría siquiera sepa quienes rayos fueron los héroes de cada guerra.
Sé que Hidalgo no quería la independencia, a mi no importa si era un santo y fiel católico o no; sé que la imagen de nación que tenía Morelos no abarcaba mi libertad religiosa, pero como me encantan sus "sentimientos de la nación" y el ser solamente su siervo. Sé que traicionaron a Guerrero, se que Iturbide engañó a todos, se que terminaron cediendole a la corona española de nuevo el país y la corona tuvo a bien rechazarnos y por eso es que "somos independientes". Pero sé que no fue un fraude.
Sé que no tenemos 200 años de llamarnos mexicanos, los mexicanos originales tienen tan poco que ver conmigo, pero me heredaron el águila comiendose una serpiente, y unas piramides maravillosas, y la visión de los vencidos con todo y llorona. Pero este pedazo de tierra se llama México y yo soy mexicana, y pesar de todo existo, y todavía existe mi país lleno de naciones. No sé de cuantas sangres es mi mezcla. Mi abuelo paterno hablaba nahualt, mi abuela paterna era hija de españoles, mi abuela materna es blanca blanca y muy chaparrita, mi abuelo paterno era un mixteco zapoteco alto y muy moreno. No me sé toda mi historia.
Sé que quisiera festejar, yo sí celebro y conmemoro guerras, la justicia se riega con sangre. Habría que festejar que a pesar de que Hidalgo no sabía lo que iniciaba y que aunque los conservadores de aquel tiempo disfrazado de liberales por poco nos re venden, estamos aquí; tal vez somos más producto de los ruegos y de la esperanza que de la guerras, a lo mejor somos más hijos de los sacrificios y la entrega que de las ideas. Hay que festejar que aun no nos matan ni el narco ni los soldados ni los policías. Que aun tenemos nombre, y sabemos hacer comida rica, y tenemos humor negro, y familia.
En el 2008 fui al grito con mi tía y mi mejor amiga. Un año antes alcanzamos lugar en la plaza Melchor Ocampo, a un costado de la catedral, llegamos tarde y no teníamos casi espacio, adelante de mí, más bien entre mis brazos y mis costillas una mujer ebria gritaba que viva el desempleo, que viva el hambre, que vivan mis deudas, mientras nosotros gritabamos viva México. En el 2008 llegamos antes, mucho antes y encontramos lugar frente al templete a un lado de las puertas de la catedral. Leonel Godoy le echó ganas al grito, tronaron los cuetes, como me gustan los cuetes, y empezamos a cantar todos "Juan Colorado" mientras se quemaba el castillo, quien sabe que pasó en la plaza Melchor Ocampo pero se interrumpió el progama, todo mundo comenzo a irse, y llegaron muchas ambulancias. Dicen que sólo hubo ocho muertos, pero toda la noche no dejaron de escucharse las sirenas. Las malas lenguas cuentan que el cuartel estaba en charcos de sangre igual que la cruz roja, y seguían entrando los heridos.
No sé cuando vuelva a ir a un grito, tal vez lo haga en mi casa, ojalá algún año pueda hacerlo de nuevo en frente de un palacio de gobierno sin miedo y sin sentir que mi prescencia avala una forma corrupta y estúpida de gobernar. Ojalá, quiero hacerlo, me gusta, me gusta el olor a polvora, me gusta el himno nacional a todo pulmón, me gusta gritar viva México hasta que se raspe la garganta, me gustan las muchas banderitas, solo quiero que las cosas cambien antes, algo tendremos que encontrar para que cambien.
27 ago 2010
Me estoy haciendo adicta a Murakami, me paresco a Sumire, no tengo un romance con una mujer quince años mayor que yo y casada. Pero me parecía a ella, bueno tampoco fumaba como chacuaco, si estaba despeinada y vestía como podíá, pantalones caqui, camisas de hombre, sacos de hombre, me gustaba.
Era distinta, como ella, a veces pienso que traicioné algo, a veces pienso que de todos modos no hubiera logrado nada, que lograr o no algo no tiene que ver con eso, con ser un bicho raro ni con ser una mujer casada. Quizá sea algo genetico, un gen de perdedores y de casis.
Tal vez soy un poco Bridget Jones, obesa, vieja, poco talentosa, y además de todo rebelde, hippie, loca, absurda. Cierto, me siento demasiado violeta. "Es demasiado violeta ser ignorante".
Hacía tiempo que no tenía un post así de patético pero para los dos lectores que tengo, creo que no será tan grave y serán lindos, comprensivo y chance me inviten un café.
25 ago 2010
TRUCO VI
Se un buen perdedor.
porque el amor es simplemente eso, la forma del comienzo tercamente escondida detrás de los finales. Roberto Juarroz.
Cuando veas que en el amor todo está perdido recuerda que es de prudentes retirarse con elegancia, sin ruído, dejando un sabor de quizá en la boca, con las vestiduras limpias y la dignidad intacta. Asi pierden los prudentes y que mediocres son al despedirse. Ni siquiera se tiene claro si perdieron o empataron, o tal vez ganaron, o a lo mejor nunca entablaron guerra.
Si se trata de perder, rómpete la cara. No le des ni una palabra a la prudencia, échala, los cobardes no tienen ninguna intención de gloria, ¿y de qué se trata entonces? Inmortalidad o muerte, que visto por cualquier angulo singnifca lo mismo.
Llena su celular, correo electrónico, twitter, facebook, myspace de tus palabras, si para cuando lo leas existe otra tecnología por donde te acepte o rechace úsala.
Que en su puerta se pueda formar un dique de cartas, de fotos, de rosas.
Hazle grafiti.
Invital@ a la feria, al café, a un concierto, al otro mundo.
No olvides las llamadas a las tres de la mañana, las declaraciones de amor inoportunas mientras te pasa el azucar o te mienta la madre, las targetas desesperadas de cumpleaños, las serenatas por teléfono o en vivo, la última cita para matarl@ a besos.
Y cuando hayas agotado todos los recursos entonces retirate, cambia tus cuentas de correo, tu número de telefono, tu lugar de residencia. Cambia también de nombre y de sueños, hazte de otra vida, porque ya todo lo perdiste es momento de levantar otro reino. No te quedes ni con un pedazo de ruina.
Pierde tan totalmente todo lo que amaste que ya no queden ni cenizas porque volver.
Sólo así podrás ganar la próxima guerra... tal vez, a lo mejor, quizá.
17 ago 2010
III
-Haz de desflemar la cebolla, el sabor está tan fuerte que hace intragable la ensalada.
La pared es blanca, demasiado. Ya se le acabó la comida del plato, y no tiene más sed.
-Si no quieres no te la comas.
-¿Y entonces que como?
-Te preparo algo rápido
-No, ya hiciste bastante. ¿Pagaste el teléfono? No te muerdas las uñas, no ¿verdad?
-Te dije que iba a intentarlo, tuve demasiado quehacer y se me pasó.
No se puede escribir el silencio. Se puede decir que él se levanta de la mesa y al pasar un dedo sobre la tele se le llena de polvo. Quiere sentarse y descansar la cabeza llena de oficina pero los sillones rebozan ropa, libros, y cualquier cosa. No es que quiera ponerse de malas. Se puede decir también que ella está segura de que otra vez no harán el amor, ni siquiera sexo crudo, entonces estira los brazos sobre la mesa y deja caer la cabeza sobre el plato vacío. Lo oye salir, sin azotar la puerta, y se siente culpable de lo asquerosa que está la ensalada, del desorden de la casa, de no haber pagado el teléfono. Odia el silencio, ni el motor de un carro, ni risas de niños, ni ladridos o maullidos, nada. No es que quiera llorar.
-¿Estás bien? –está sentado en el piso, de traje y en el piso- ¿quieres una aspirina o algo?
-Quisiera poder confiar en ti, no tener que encargarme de todo, eso es lo que quisiera, de hecho lo que necesito, pero a ti no te importa nada que no tenga que ver contigo.
-Ya te dije que lo siento.
-Eso no basta, -se aprieta el pecho, está sudando pero hace frío.
-Amor ¿te sientes bien? Te ves pálido
-¿Qué importa? –Ella trata de llevarlo a la cama.- Déjame
-Pero estás mal –él trata de zafarse de su mano, se defiende de sus brazos- amor déjame ayudarte, ven por favor.
No se puede escribir el gesto que hace el egoísmo, ni el regocijo de una venganza sufrida. Todo lo demás es sólo la introducción.