"... es mucho mas placentero olvidar un amor
que no funcionó
ya que finalmente
ningún amor funciona..." Charles Bukowsky
que no funcionó
ya que finalmente
ningún amor funciona..." Charles Bukowsky
I
El amor es una máquina descompuesta
que imprime cientos de cartas de adioses
que nunca se terminaron de escribir.
Descompuesta al extremo de la búsqueda
obsecionada de una sola caricia
en todos los ojos posibles.
El amor es una máquina descompuesta
oprime hasta reventar los cesos
Estira hasta dislocar los deseos
No para hasta fracturar la voluntad
Para que al final la masa informe
nade junto a los desechos que se pudren en el mar.
El amor es una máquina descompuesta
que marcha todo el tiempo
siempre a contra tiempo
atrás y delante en el tiempo
pero su marcha no es eterna.
El amor es una máquina descompuesta
que avanza sobre todos los cuerpos
su trote inacabable quiebra el aliento
su interminable aullido deja sordos infinitos
que jamás logran escuchar la muerte
que sólo perciben las endechas de sus almas
al frotarse mutuamente los labios
los huesos, los sexos
deshollados por el ácido de la esperanza
calcinados por el fuego de la insensatez
El amor es una máquina descompuesta
que no llega a ningún lado
que no encuentra más que túneles
que tiene clausurados todos los caminos
pero se empeña en seguir
la estúpida máquina ciega
hasta que se despeña
y las tuercas, engranes, bujías, pistones, explotan
llenas de promesas
sobrecargadas de pasado
repletas de futuro
y alli ¿que haces?
desde allí ¿que queda?
Sólo un montón de chatarra irreciclable
que estorba y quita el aire
que te regresa al principio
y deja claro
que el amor no está hecho para funcionar.
2 comentarios:
Una de mis malas compañias dice que el amor es dar lo que uno no es a otro que tampoco es. Es una definición muy certera, pero no apta para espíritus que buscan verdades.
El amor es un engaño, una obra de arte hecha de ficciones, de barro, de desperdicios, de soles, y fundamentalmente, de todo lo que falta.
Desde esos bolsillos vacíos, agujereados, imposibles de llenar; desde allí construimos piedras preciosas para quien amamos. Al final me diran que he engañado, que hice trampas, pero ¿todas las poesías que he escrito, todas las noches que he bailado en los cuerpos de las otras cien mujeres que soy, todas las esmeraldas que hice caer del cielo; todo eso que no tengo y que mentí no es el mejor acto de amor?
Yo prefiero esa máquina descompuesta que no tiene etiqueta de mercader y que puede ser muchas cosas. Quizas en sus intentos para funcionar pueda tambien ser un milagro para mi.
Nuevamente felicitaciones por este texto, es muy bueno por que tiene la valentía de desenmascarar el sentimiento más idealizado de la historia. Es una lástima saber que ningún amor funcionará, pero es divertido seguir intentándolo aunque uno sepa cuál será el final. Es como un libro que uno relee, ya sabés el final pero en el camino siempre descubrís algo nuevo, siempre tenés la esperanza de que las piezas se ordenen de manera diferente y que el final sea distinto al que ya leíste varias veces. El amor como decía Miriam es agua que se escapa entre los dedos, pero también es el eterno empeño en llevar a cabo esa inútil empresa de darle a alguien que no es aquello que no se tiene. Gracias por tu valor
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