30/12/2010




Extraño a mis amigos blogueros. ¿Aún queda alguien por ahí? ¿Algún sobreviviente al twitter? ¿Alguien con quien hablar hasta el amanecer de todo lo que se puede hablar en la vida? ¿De todo lo que importa, de todo lo que amamos o creamos?

¿Alguien?

A veces parece que las botellas se estrellaron.

17/12/2010




nunca pude cantar de un tirón...


Durante varios años viajé con mi padre, la cosa más común en mi vida era la carretera. Cada sábado en su valiant rojo 65 recorrimos las pequeñas ciudades Michoacán así como sus pueblos. Nunca fui a la Huacana, pero sí a Zamora, la Piedad, Uruapan, Patzcuaro, la puerta de Jaripitíro, Nahuatzen, y más pueblitos así.

También hicimos viajes largos, hasta los establos unidos varias veces, por la ruta del Pacifico, por la del Golfo, por el centro. Viajar, viajar, en la tarde, en la noche, en la madrugada, durante todo el día, era lo nuestro. Y la verdad me encanta hacerlo, me gusta mucho la carretera, pero ese no es el tema. El tema es que no teníamos miedo, las carreteras estaban francas, a pesar de las cuotas, del sueño, de la lluvia, a pesar la prisa, no había miedo.

Pensar en Morelia sitiada, en carros y autobuses quemados a la entrada de la ciudad, me causa claustrofobia.

También he viajado sola, y pocas cosas son tan bonitas como la luna reflejándose en las lagunas, en las montañas lisas, en el asfalto de la carretera; amo viajar de tarde, cuando esta a punto de oscurecer, ver las formas caprichosas de la luz, en la tierra, sacar la cabeza por las ventanillas y ver nubes y nubes y nubes a todas las velocidades.

No puedo soportar imaginar a mi ciudad sitiada. No quiero imaginar la imposibilidad de salir en estas vacaciones a pasear por mi Estado. Mi esposo va ir a Morelia por quinta vez en su vida, ¿no sería bueno llevarlo el veinticinco al parque nacional de Uruapan, a tomar atole rojo en Charetan, o a inducirlo a comprarme una guitarra buena en Paracho? ¿Por qué no llevarlo hasta Guanajuato en una escapada?

Y ahora no se trata de dinero, de cansancio, de flojera y querer ver una peli mientras se refina el recalentado; se trata de que dos grupos criminales nos impiden el paso, se trata de que nos mandan comunicados para que no salgamos, para que no viajemos, para que vivamos.

¿Cuando suspendieron mis derechos? ¿Cuando deje de ser libre de ir a mi ciudad bajo riesgo de muerte? ¿cuando fue que mi padre perdió el derecho de transitar libremente por todo el país por traer placas de Michoacán?

Tengo muchas ganas de llorar, pero me las banco. De todos modos el veintitres por la noche viajaré con mi esposo a mi ciudad, por las noches caminaré por la Madero, vera al menos lo hermosa que sigue siendo Morelia de día y de noche, y si trata de morir cantando así lo haremos.



07/12/2010




Últimas noticias.

Mi continuidad en el blog no es tal. A veces me pregunto si este sigue siendo mi medio creativo y de expresión, si aun vale la pena continuarlo, pero bueno aquí estamos.

No he parado de escribir, y creo que no lo haré en un buen tiempo, sin embargo ya no sé si quiero publicarlo tan de inmediato.

Mi mundo no es frágil pero es flexible, demasiado, a veces me agotan los cambios, otras me emociona, y casi siempre me espanta; para mí el espanto no es malo, me reta, me obliga, me hace crecer.

Estoy pintando tela en un taller de cerámica, me gusta. Estoy bajando de peso y eso me alegra. Mi matrimonio sigue fortaleciéndose desde las raíces, me hace feliz.

Eso es todo por hoy.

04/11/2010



Antes de leer los periódicos, porque sí primero los leo entonces ya no quiero escribir nada...

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Mi clochard favorito fuma Benson and Hedges, duerme casi todo el tiempo afuera del edificio de correos, no sé dónde pasará el invierno, es misogino y muy blanco, tiene los ojos color miel y se sonroja si compra galletas con mucho chocolate; no tengo idea de donde saca dinero para esos pequeños gustos, pero todo lo compra en el oxxo de enfrente, en medio del asco y envidia de los cajeros que no pueden pagarse tantas cajetillas como él. No creo que le preocupe desarrollar cáncer, no creo que le aconcoge la violencia, no creo que tenga más molestias que la gente que sin consideración pasa casi pisandole la cabeza después de las diez de la noche.

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No te había dicho que casi todas las mañanas subo a la azotea a tomar café. Ni tampoco que desde ahí se puede ver todo el mundo.

El mundo a donde quisiera huir para no saber más de ejecutados, ni de levantones, dónde todo es carreteras y montañas. Dónde te puedes esconder entre puestos de comida y hojas de plantano, un mundo en el que puedes viajar sin pasaporte y sin mucho dinero, en carro, en bici, en barco, en avión. Por todos lados hay aparcaderos, embarcaderos, aeropuertos para tomar el transporte que necesites; podemos hablar el idioma que deseemos, sin necesidad de clases, si alguien te habla en suahili le entiendes tanto como al tipo que habla coreano, o de plano al primo que habla francés. No tienes que comprar ropa especial, cada puerto o ciudad tiene casas de ropa para los viajeros, puedes escoger lo que necesitas según la temporada. Me gusta mucho este abrigo tan peludo, así no me espanta que en Kars no deje de nevar.

Podemos comer cus cus o cordero azado, sólo escoge la ciudad; podemos tomar mucha cerveza oscura o café sobre las dunas, podemos brincar de selva a tundra, pero hoy quiero dormir junto a los chacales de Petra.

Todo a pesar del aire, que me enfría el café y las manos, pero quiero abrir un poco más los ojos y ver el sol cayendo sobre las piedras viejas de Delhi, y llorar un rato sobre el último muro de Jerusalén, mañana si tú quieres podemos ir a Tokio, hay un casa con un pozo profundo anegado desde dónde se ve la luna; ahí podemos charlar por horas, solamente tu voz y la mía, sin interrupciones, sin televisión, sin internet, es más ni siquiera vamos a necesitar libros.


Quédate en la azotea conmigo, no vayas a trabajar; el mundo puede ser más bonito, el pan volverá a saber a pan, las naranjas nos pintaran una sonrisa color de sol, tu nombre sonará a tí, tu cara responderá a tu alma, podremos burlar la muerte y el miedo, ni siquiera nos hará daño el frío y mucho menos el tráfico, ya no importará lo caro que está todo ni lo estúpida que es la gente, quédate aquí y vámonos ya.

22/10/2010




BAJO LA INSPIRACIÓN DEL JOCKER






Y’see, madness, as you know, is like gravity. All it takes is a little…push. La locura, como tú sabes, es como la gravedad. Lo único que se ocupa es un pequeño empujón.


1 de Agosto del 2008

-Tanto hablan de la nueva película de Batman que ya me está dando curiosidad verla

-Pos vamos profe, yo creo que le va a gustar

-¿Tú ya la viste?

-No tengo objeción en verla de nuevo

-Pues sí me invita al cine yo sólo pregunto ¿dónde y a que horas?

-Pues siempre que usted invite las palomitas yo le aviso de los horarios ¿va?

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2 de Agosto 2008

-No pensé que pudiera ser superado Jack Nicholson, pero es que se lo llevaron de calle

-¿Verdad? Es la primera película de superhéroes que veo en la que ganan los malos.

-Tiene cosas realmente inquietantes y creo que instructivas para delincuentes noveles.

-¿Qué cosas rescataría en caso de que quisiera volverse un novel delincuente?

-Señorita yo ya estoy ampliamente viejo para ser novel en cualquier cosa, pero los delincuentes payasos disfrazados de médicos, los granadazos al auto donde va el "caballero blanco" y los vídeos donde se hace propagando el jocker para presionar al desenmascaramiento de Batman, no tienen desperdicio.

-Eso y también cuando la banda del jocker se disfrazan de polis para dispararle al alcalde en un acto público.

-Me quedo con una serie de sensaciones contradictorias, lo ... raro es que no esperaba esto de una película "light"

-Que no lo oigan los fans de los comics

-Me parece ridículo que algo así se pueda tomar tan en serio, pero también puede ser por mi edad ¿no cree?

-No invente profe, pero entonces ¿que sensaciones le dejó?

-Pues quedé satisfecho y más por la actuación de Ledger

-Imagínese, esta actuación le costó la vida

-Por otro lado no sé, los buenos siempre deberían ganar, uno siente cierta desesperanza ¿no?

-Sí y dramatismo además

-No se burle de mi compañera, mejor déjeme seguir perdido en sus ojos de flama e invíteme un café

-Claro pero usted lo paga

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16 de septiembre 2008

-¿Estás bien? Me acabo de enterar, ¿estás bien?

-¿Viste el video?

-Sí, ¿a ti no te pasó nada verdad?

-No, todo fue a mi lado, estaba grabando los cuetes cuando escuché una explosión muy fuerte, y pues ahí en el video está todo lo que pasó. Dios aun no me puedo quitar la imagen de la señora desmoronándose hasta arrastrarse, no se había dado cuenta de que ya no tenía pierna, es horrible.

-¿Estaban uniformados verdad?

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24 de abril 2010

-¿Ya vio el periódico profe?

-¿Que pasó?

-Ten, nomás no me lo ensucies de café

Morelia, Michoacán.- La secretaria de Seguridad Pública de Michoacán, Minerva Bautista, resultó herida la madrugada de hoy en un atentado, que dejó cuatro muertos y diez heridos.

El gobierno de Michoacán, informó que el ataque ocurrió pasada la medianoche en una carretera después de que la funcionaria abandonara con sus escoltas el recinto ferial de Michoacán 2010.

Los hechos ocurrieron sobre la salida a Charo, en la curva que antecede al arribo del recinto ferial; al parecer, cuando se trasladaba de regreso a su hogar, la camioneta de la funcionaria estatal, lo mismo que un segundo vehículo donde se trasladaban sus escoltas, comenzó a ser tiroteado. Paralelamente y para evitar que recibiera algún apoyo, los delincuentes atravesaron a lo ancho de la vía un vehículo de carga pesada.

Los muertos son dos escoltas y dos civiles. Bautista sufrió heridas por esquirlas de granada y se encuentra hospitalizada en situación "estable". Otros seis civiles resultaron heridos, así como cuatro escoltas que "se reportan graves pero estables", informaron las autoridades.

Se ignora asimismo si la Expo Feria continuará con su programación inicial.

-No manches

- Me escribió Pablo el que trabaja en la procu, dijo que también hubo granadas esta vez

-¿En serio?

-Y también helicópteros

-¿De los buenos o de los malos?

-¿Cuando llegan los de la policía tan rápido?

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26 de julio 2010

-Lee

Sostenido por dos hombres enmascarados que empuñaban rifles de asalto, un sujeto, con huellas evidentes de tortura y un hilo de sangre escurriendo por el lado izquierdo de la cabeza, respondía a las preguntas que otro hombre le hacía de frente.

Al terminar el interrogatorio en el que confesó que reos del Cereso de Gómez Palacio, Durango, fueron liberados y armados para ir a Torreón a perpetrar una masacre, en la que ejecutaron a 17 personas que se encontraban en una fiesta en una finca llamada Quinta Italia Inn, fue ejecutado.

Esta escena aparece un video que fue difundido en Internet el pasado jueves 22 y del que hicieron eco algunos medios de comunicación.

El hombre interrogado y asesinado en el video dice a sus captores que se llama Rodolfo Nájera y que es policía municipal de Lerdo, Durango. El hombre que hace las preguntas, y que no aparece a cuadro, da indicios de que pertenece al cártel de “Los Zetas”.

En la primera parte del video, con luz de día, Rodolfo Nájera detalla cómo la directora del Cereso, Margarita Rojas, permite la salida de algunos de los reos todos los días a las ocho de la noche. Relata que los presos utilizan armas y chalecos que les dan en el propio penal del que salen a bordo de dos vehículos.


Detalla que el jefe del grupo de reos sicarios es dirigido por “El Delta” y que trabaja...

-Ya no quiero leer más

-Es inverosímil ¿no?

-Sí profe, si te lo hubiera puesto en un cuento de segurito me hubieras mandado a la goma.

-¿Te das cuenta? la delincuencia organizada no es muy original

-Pero sabe seguir consejos

-Nada más falta que ahora se entregue "un guason"

-Eso y el teléfono sonando en la panza de un narco gordito

-"me dijo que iba a tener luces de colores"

-Ay ya, mejor vamonos al cine, pero ahora vemos una infantil.

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5 de septiembre 2010

Según datos confirmados, el día de la detención, Édgar Valdez, no estaba en esa casa. Ahí sólo fueron encontrados sus escoltas, unos 10 pistoleros que aguardaban la llegada de su jefe.

La casa de "La Barbie" fue rodeada por los agentes federales, quienes anularon la acción de los gatilleros de Valdez. Sin disparar sus armas, los policías sólo esperaron la llegada del capo para detenerlo. Nadie opuso resistencia.
El comisionado de la PF, Facundo Rosas, intentó atajar los cuestionamientos por lo inverosímil del operativo sin violencia. Señaló que la captura de Valdez fue una "operación quirúrgica", pero se negó a dar los pormenores.

Incluso, el funcionario no pudo precisar el número de efectivos que participaron en la detención de "La Barbie".
"Estamos manejando unidades de inteligencia, éstas varían, tienen algunos componentes de analistas, de investigadores, de tal suerte que no hay una cantidad precisa de cuántos operaron; sí tenemos claro que fueron varias unidades de inteligencia", señaló el funcionario.





18/10/2010


LISTA DE NOMBRES

Por años escuché la lista de mis 53 o tal vez 57 compañeros de primaria. al final te la sabes completa con todo y apellidos. Es algo tan mecánico que deja de importarte.

Después ves la lista Schindler y la cosa cambia. Resulta que estar ahí es tener la oportunidad de vivir.

Claro que antes, en la primaria también, estuvo la lista de los niños héroes y nunca pude aprendermela. Me impresionaba mucho más el "murió por la patria" tan sonoro de los soldados invitados cada año a la escuela, que los nombres de los pobres muchachos.

Hoy a primera hora me enteré de un accidente ocurrido a fuera de Querétaro, y hace ratito ví la lista de nombres de los muertos. No conozco a ninguno, eso es bueno. Pero todos los demás desconocidos son rostros, sonrisas, historias, oportunidades, personas que se truncaron. Pensarlo por un momento me causo tristeza.

¿Cuanta perdida puede encerrarse en una lista? Es como si jamás hubiera importado demasiado la existencia de los nombres contenidos en ella...

15/10/2010


PEQUEÑAS CRÓNICAS DE LOS SENTIMIENTOS MUTANTES
IV

De alguna manera tendré que olvidarte, por mucho que quiera no es fácil, lo sabes…



-Vamos por un trago, y platicamos ¿va?

-Lo siento ya tengo planes, llegué tarde, pero la intensión es la que cuenta, ¿no? …………………………………………………………………………………..

-¿Vamos por un trago?

-Me encantaría pero no quiero incomodar a tu novia.

-Ella no está aquí, pero tú sí y podemos recordar viejos tiempos.

-Pero de seguro llegarás a confesarte, y ya no quiero que me odie la pobrecita.

-Como quieras.

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-Vamos con los demás del grupo a tomar unos tragos ¿vienes?

-Déjame hacer una llamada y ¿dónde te alcanzo?

-No sé la verdad, yo no soy el organizador, pero igual llámame en unos minutos.

-Ok, pero mejor espérame y llegamos juntos.

-Mejor no, es que si llego contigo de seguro van a hacer chisme, y tengo chava.

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-Llegaste. Los demás quieren que vayamos a un bar ¿quieres ir conmigo? Bueno aunque también si quieres nos les perdemos y vamos a donde se te antoje.

-Oye lamento haber llegado tarde, y no sé si deba ir, todo aun está fresco.

-Compénsame, ven conmigo, te he extrañado mucho, por favor.

-Si voy contigo les daremos otra vez de que hablar, no es muy prudente

-Que se vaya al diablo la prudencia, sólo quiero estar contigo, te necesito.

-Preferiría que fuéramos a mi casa

-Por qué no

30/09/2010


ME GUSTARÍA AMANECER SIENDO UN VOLCAN

Tenía quince días sin hacer ejercicio, y volver a la tortura no es fácil. Me gusta pasear por calles conozco y sentir que reto mi capacidad de ubicación. Pocas cosas me hacen tan feliz como esa. Igual que a Norma Jean me gustan las puentes, no importa que algunos esten llenos de basura y terminen en calles solas.

Me gusta encontrar parquecitos casi vacios, sacar fotos que nunca veré de nuevo. Me gusta vagar. He pensado muchas veces en tomar un camino, cualquiera, y no regresar, no volver jamás a nada. Es cierto que no sé realmente que es eso. Muchas veces viviendo en un lugar extraño me he parado en una carretera buscando el regreso a mi casa, al menos con los ojos. Pero la sensación de perderse en el camino, de cambiar el lugar de llegada, me seduce demasiado.

Ayer mientras manteníamos la carga media y pedaleabamos de pie recordé la primera vez que salí sola en la noche en bicicleta. La noche fresca, el aire dando de lleno en la cara, el cuerpo como un papalote a punto de romper el hilo y volar.

foto de Juan Yanes

09/09/2010



SOBRE ESTE PRÓXIMO 15

El 15 de septiembre del 2008 abrí los ojos, o más bien me los abrieron. Fue la última vez que estuve en un "grito". Siempre me gustó ir.

Nadie canta el himno nacional como mi padre, el nos enseñó un amor muy ferviente y patriota por la bandera, por el himno, por los héroes. Mi abuelo materno fue villista, mi tío abuelo paterno carrancista. Todavía recuerdo la carrillera de mi abuelo llena de balas, las condecoraciones que teían prendidas en la chaqueta de su uniforme, su (¿cómo se llama la gorra de los oficiales?).

Tal vez está demás decir que espere el bicentenario desde niña. Ya sé que no está de moda ser patriota, suena poco intelectual. Sé también que México no es el mejor país del mundo, es imposilbe olvidar que no lo es, como imposible también ignorar lo poco de soberano que le queda, y que de la herencia cultural no nos alcanza para que la mayoría siquiera sepa quienes rayos fueron los héroes de cada guerra.

Sé que Hidalgo no quería la independencia, a mi no importa si era un santo y fiel católico o no; sé que la imagen de nación que tenía Morelos no abarcaba mi libertad religiosa, pero como me encantan sus "sentimientos de la nación" y el ser solamente su siervo. Sé que traicionaron a Guerrero, se que Iturbide engañó a todos, se que terminaron cediendole a la corona española de nuevo el país y la corona tuvo a bien rechazarnos y por eso es que "somos independientes". Pero sé que no fue un fraude.

Sé que no tenemos 200 años de llamarnos mexicanos, los mexicanos originales tienen tan poco que ver conmigo, pero me heredaron el águila comiendose una serpiente, y unas piramides maravillosas, y la visión de los vencidos con todo y llorona. Pero este pedazo de tierra se llama México y yo soy mexicana, y pesar de todo existo, y todavía existe mi país lleno de naciones. No sé de cuantas sangres es mi mezcla. Mi abuelo paterno hablaba nahualt, mi abuela paterna era hija de españoles, mi abuela materna es blanca blanca y muy chaparrita, mi abuelo paterno era un mixteco zapoteco alto y muy moreno. No me sé toda mi historia.

Sé que quisiera festejar, yo sí celebro y conmemoro guerras, la justicia se riega con sangre. Habría que festejar que a pesar de que Hidalgo no sabía lo que iniciaba y que aunque los conservadores de aquel tiempo disfrazado de liberales por poco nos re venden, estamos aquí; tal vez somos más producto de los ruegos y de la esperanza que de la guerras, a lo mejor somos más hijos de los sacrificios y la entrega que de las ideas. Hay que festejar que aun no nos matan ni el narco ni los soldados ni los policías. Que aun tenemos nombre, y sabemos hacer comida rica, y tenemos humor negro, y familia.

En el 2008 fui al grito con mi tía y mi mejor amiga. Un año antes alcanzamos lugar en la plaza Melchor Ocampo, a un costado de la catedral, llegamos tarde y no teníamos casi espacio, adelante de mí, más bien entre mis brazos y mis costillas una mujer ebria gritaba que viva el desempleo, que viva el hambre, que vivan mis deudas, mientras nosotros gritabamos viva México. En el 2008 llegamos antes, mucho antes y encontramos lugar frente al templete a un lado de las puertas de la catedral. Leonel Godoy le echó ganas al grito, tronaron los cuetes, como me gustan los cuetes, y empezamos a cantar todos "Juan Colorado" mientras se quemaba el castillo, quien sabe que pasó en la plaza Melchor Ocampo pero se interrumpió el progama, todo mundo comenzo a irse, y llegaron muchas ambulancias. Dicen que sólo hubo ocho muertos, pero toda la noche no dejaron de escucharse las sirenas. Las malas lenguas cuentan que el cuartel estaba en charcos de sangre igual que la cruz roja, y seguían entrando los heridos.

No sé cuando vuelva a ir a un grito, tal vez lo haga en mi casa, ojalá algún año pueda hacerlo de nuevo en frente de un palacio de gobierno sin miedo y sin sentir que mi prescencia avala una forma corrupta y estúpida de gobernar. Ojalá, quiero hacerlo, me gusta, me gusta el olor a polvora, me gusta el himno nacional a todo pulmón, me gusta gritar viva México hasta que se raspe la garganta, me gustan las muchas banderitas, solo quiero que las cosas cambien antes, algo tendremos que encontrar para que cambien.

27/08/2010


Me estoy haciendo adicta a Murakami, me paresco a Sumire, no tengo un romance con una mujer quince años mayor que yo y casada. Pero me parecía a ella, bueno tampoco fumaba como chacuaco, si estaba despeinada y vestía como podíá, pantalones caqui, camisas de hombre, sacos de hombre, me gustaba.

Era distinta, como ella, a veces pienso que traicioné algo, a veces pienso que de todos modos no hubiera logrado nada, que lograr o no algo no tiene que ver con eso, con ser un bicho raro ni con ser una mujer casada. Quizá sea algo genetico, un gen de perdedores y de casis.

Tal vez soy un poco Bridget Jones, obesa, vieja, poco talentosa, y además de todo rebelde, hippie, loca, absurda. Cierto, me siento demasiado violeta. "Es demasiado violeta ser ignorante".

Hacía tiempo que no tenía un post así de patético pero para los dos lectores que tengo, creo que no será tan grave y serán lindos, comprensivo y chance me inviten un café.
SI SE TRATA DE PERDER AGOTEMOS TODAS LAS POSIBLIDADES

25/08/2010



TRUCOS PARA NO ENLOQUECER





TRUCO VI

Se un buen perdedor.

porque el amor es simplemente eso, la forma del comienzo tercamente escondida detrás de los finales. Roberto Juarroz.

Cuando veas que en el amor todo está perdido recuerda que es de prudentes retirarse con elegancia, sin ruído, dejando un sabor de quizá en la boca, con las vestiduras limpias y la dignidad intacta. Asi pierden los prudentes y que mediocres son al despedirse. Ni siquiera se tiene claro si perdieron o empataron, o tal vez ganaron, o a lo mejor nunca entablaron guerra.

Si se trata de perder, rómpete la cara. No le des ni una palabra a la prudencia, échala, los cobardes no tienen ninguna intención de gloria, ¿y de qué se trata entonces? Inmortalidad o muerte, que visto por cualquier angulo singnifca lo mismo.

Llena su celular, correo electrónico, twitter, facebook, myspace de tus palabras, si para cuando lo leas existe otra tecnología por donde te acepte o rechace úsala.

Que en su puerta se pueda formar un dique de cartas, de fotos, de rosas.

Hazle grafiti.

Invital@ a la feria, al café, a un concierto, al otro mundo.

No olvides las llamadas a las tres de la mañana, las declaraciones de amor inoportunas mientras te pasa el azucar o te mienta la madre, las targetas desesperadas de cumpleaños, las serenatas por teléfono o en vivo, la última cita para matarl@ a besos.

Y cuando hayas agotado todos los recursos entonces retirate, cambia tus cuentas de correo, tu número de telefono, tu lugar de residencia. Cambia también de nombre y de sueños, hazte de otra vida, porque ya todo lo perdiste es momento de levantar otro reino. No te quedes ni con un pedazo de ruina.

Pierde tan totalmente todo lo que amaste que ya no queden ni cenizas porque volver.

Sólo así podrás ganar la próxima guerra... tal vez, a lo mejor, quizá.



foto de Caroline Pooly

17/08/2010

PEQUEÑAS CRÓNICAS DE LOS SENTIMIENTOS MUTANTES


III




-Haz de desflemar la cebolla, el sabor está tan fuerte que hace intragable la ensalada.

La pared es blanca, demasiado. Ya se le acabó la comida del plato, y no tiene más sed.

-Si no quieres no te la comas.

-¿Y entonces que como?

-Te preparo algo rápido

-No, ya hiciste bastante. ¿Pagaste el teléfono? No te muerdas las uñas, no ¿verdad?

-Te dije que iba a intentarlo, tuve demasiado quehacer y se me pasó.

No se puede escribir el silencio. Se puede decir que él se levanta de la mesa y al pasar un dedo sobre la tele se le llena de polvo. Quiere sentarse y descansar la cabeza llena de oficina pero los sillones rebozan ropa, libros, y cualquier cosa. No es que quiera ponerse de malas. Se puede decir también que ella está segura de que otra vez no harán el amor, ni siquiera sexo crudo, entonces estira los brazos sobre la mesa y deja caer la cabeza sobre el plato vacío. Lo oye salir, sin azotar la puerta, y se siente culpable de lo asquerosa que está la ensalada, del desorden de la casa, de no haber pagado el teléfono. Odia el silencio, ni el motor de un carro, ni risas de niños, ni ladridos o maullidos, nada. No es que quiera llorar.

-¿Estás bien? –está sentado en el piso, de traje y en el piso- ¿quieres una aspirina o algo?

-Quisiera poder confiar en ti, no tener que encargarme de todo, eso es lo que quisiera, de hecho lo que necesito, pero a ti no te importa nada que no tenga que ver contigo.

-Ya te dije que lo siento.

-Eso no basta, -se aprieta el pecho, está sudando pero hace frío.

-Amor ¿te sientes bien? Te ves pálido

-¿Qué importa? –Ella trata de llevarlo a la cama.- Déjame

-Pero estás mal –él trata de zafarse de su mano, se defiende de sus brazos- amor déjame ayudarte, ven por favor.

No se puede escribir el gesto que hace el egoísmo, ni el regocijo de una venganza sufrida. Todo lo demás es sólo la introducción.