RETOURN DE POST VIEJOS 3

EL HOMBRE SIN ROSTRO serie completa
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I

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Escribo en mi lap top, en lo más personal que tengo desde que no tengo tiempo de hablarle al espejo, y escribir frente a frente con una hoja blanca se me olvidó. Conozco gente que con lo poco que he viajado nunca pensé conocer, accedo a libros que jamás encontraría en cualquier librería, charlo horas con amigo imaginarios, envio abrazos que nunca recibiran, y besos que realmente no daría de estar en vivo.

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Es difícil no ser bueno en la red, es difícil no ser buen amigo, crear buenos planes, ser cortéz, tolerante, flexible, y hasta consecuente; después de todo el teclado aguanta tanto, todo lo que deletrees...

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Si camino en la calle y, el vacio me cae como muerto, quiero oír los pasos en otra calle, en otra ciudad, en otro mundo, sólo tengo que marcar un número, y otra realidad alterna hablará conmigo, ergo jamás estoy solo; por lo tanto todos los seres reales que caminan a mi lado se han vuelto menos importantes que los que viven en la otra calle, en el otro mundo, del otro lado de la linea. Mientras los satélites giran, yo creo estar rodeado, mientras mis brazos tienen más frío que el Mar Negro...

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Me he dado cuenta que un contacto más y soy más hipocrita que cualquier fariseo, que un giño más, que una frase amable más y luzco más podrido que el cuadro de Gray... La cortesía es la forma más sofisticada de la indiferencia, de la falta de vida, de carne y huesos a quien asirse, amar, odiar o cuidar...

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Los familiares, los amigos de siempre, las relaciones inconclusas bien pueden esperar mientras mi moral se entrevea en una pantalla, y venda mi alma al anonimato virtual de la fraternidad invisible, de los demás postmodernos atrapados en esta ventana.

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II

(breve y peligrosa visita al espejo)

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La evolución cultural equivale a la eliminación del ornamento del objeto usual. Creí con ello proporcionar a la humanidad algo nuevo con lo que alegrarse, pero la humanidad no me lo ha agradecido. Se pusieron tristes y su ánimo decayó... " Ornamento y crimen, Adolf Loos

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Buscar mi reflejo al acicalarme es una ceremonia inútil, es imposible reconocerme.

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Segundo a segundo el maquillaje cubre mi rostro y con él se barren tambien las expresiones; mi cara comediante se vuelve de goma, sintética y fléxible, soy todas las mujeres y ninguna. No tengo nada que recriminarles a los papúas, ni a los "darkys", ni a los que se han llenado el rostro de agujeros; como ellos manifiesto la primitiva pulsión de publicar y darles sentido a mis excesos, sólo que yo lo hago desde el más alto escalón de mi tiempo.

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Hubo un tiempo en que yo era yo, y la vida tambien era un circo; pero en ese entonces yo no era este payaso guason, sino un trapecista. Cada día recorria con mi caja de cristal llena de sueños el cable largo y altísimo, cada día, bamboleando, temblando, luchando...

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Hoy no. Prefiero vivir a ras de suelo porque es la única manera de no caer, he cambiado el cristal por el plástico porque ademas de ser baráto no se rompe aunque caigas, y los sueños...

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Tengo amantes que viven en lujo, la última tecnología de la comunicación en mis manos, una vida libre de sueños, porque entre menos valga lo que cargues dentro nadie te lo quiere robar, o dime ¿tú me arrebatarías esta mierda? No creo, casi todos tenemos lo mismo; y lo mejor es que no duele, el plástico no duele, el aluminio no duele, el platino no duele, ni siquiera el oro duele. Nunca, más que a veces que como hoy busco desesperadamente mi rostro, y no lo encuentro.

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III

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"En la actualidad, la humanidad es más sana que antes; sólo están enfermos unos pocos. Estos pocos, sin embargo, tiranizan al obrero, que está tan sano que no puede inventar ornamento alguno. Le obligan a realizar, en diversos materiales, los orna­mentos inventados por ellos." Ornamento y Crimen. Adolf Loos

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Salgo de mi casa al despuntar el alba, trabajaré hasta que se me reviente el morral; el sol, el aire, y el cielo no existen, mas que esta cárcel de asfalto y de sal.

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Me confundo en el mundo de tumbos, entre rostros, cuerpos y golpes. Soy uno más que cabecea en el sueño sin dueño de hierro, entre señoras y niños y locos, en este circo que es el pan díario, en este teatro de trajín absurdo.

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Trabajo para unos hijos que no conozco, para unos ojos que no tienen llenadera, para unas bocas que tragan y gritan, para unas manos que despedazan y atan...

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Llego en la noche arrastrando hasta el bofe, para recibir un bofetada de quejas; una bandeja de errores e iras, una cobija jalada de vieja.

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No tengo rostro, no tengo nombre, ni esperanza; no tengo más que vejez y olvido de futuro, soy esto que se arrastra entre los días, las horas extras y los despidos; soy un engrane que se desgasta entre las muelas de esta enorme muerte llamada tercer mundo.

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IV

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-Ese prietito que´sta allí se llama "Tuto", bueno claro que no se llama así pero, ¿qué quieres? no puede decir Augusto, es hermano de ese otro "Macos"; a los dos les pusieron nombre los policías que los encontraron tirados en el basurero. ¿Tú crees? todavía el más chiquillo se despierta por las noches chillándole a la mamá, y no mas vieras que gritotes pega...

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-A ese bizquito de allá le gusta que le digan Tomy, su verdadero nombre parece una grocería asi que mejor así lo dejamos; y esos dos diablos de ahí se dicen Polo y Jose, sabe Dios cual será su nombre real, nos llegaron aquí sin papeles por eso no podemos ni meterlos a la escuela, así que se la pasan nomas viendo a quien joroban.

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-Esos dos de ahí que están lavando el patio son Expedíto y Roníspero, sí sí ya sé que esas caras de ángel no se merecen esos nombres, pero que quieres si la perra que los parió, al abandonarlos, ni si quiera se tomó la molestia de verles la cara...

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V

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Creo en dios y en la Santa Muerte, en el Buda que tiene las veladoras de San Martín de Porres y en el cuarzo bendito al que le rezo día tras día. Creo en el horoscopo díario y en el fen chui de mi INFONAVIT, en la virgencita que se apareció en el techo y en el niño Fidencio que le concedió a mi abuela un milagro.

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Creo que si me rasco la cabeza tres veces despues del desayuno no me dejará el pesero, pero por si las moscas me encomiendo a la virgen de los sícarios. Creo en las mentiras piadosas y en la mórdida al de tránsito, en los discos pirata y en el santo estado del matrimonio.

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Creo en los huevos de guajolota para librarme de las envidias, y en mi ojo de venado; creo que mi comadre se hecha con mi viejo, y que mi hija con el suyo; creo en televisa y tv azteca, creo en Laura de América y Cristina aunque haya salido del aire.

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Creo que los gringos nos hacen los mandados y como dijo el presidente "asi nos levanten el muro más alto, lo vamos a brincar"; creo en el sueño americano y en Mcdonals, en Burger King y en Starbucks; creo en esa vida que no tengo pero con unos dolares y pollero puedo obtener.

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Creo que si me le escondo a los aboneros puedo hacerle el fiestón de 15 años a mi niña, que con los ahorros del año puedo pagar la guarapeta, que empeñando todas las joyas de mi madre puedo pagar las carnitas y el vestido, que endeudándome con todo el mundo puedo reflejarme en mi hija y ser de nuevo una jovencita bella, pura, y casta. Creo que es pura y casta.

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Creo, creo en todos los santos y yerbas, en todos las modas y programas de la tele, en todos mis antojos y vicios; creo, claro que creo, nadie puede decir que yo no tengo fe o no soy creyente, pero entonces dime ¿por qué tengo tanto miedo? ¿por qué soy tan desconfiada? ¿por qué me siento tan vacia?
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VI

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Todo lo que anhelo, proyecto, realizo, deja de tener valor una vez logrado... Me he cansado en desear y soñar, hastiado estoy del desencanto, del sabor a papel de lo que otros llaman triunfo.

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Todo es pequeño, todo es finito, todo es mejorable, todo es inconcluso, todo es un esfuerzo continuo para alcanzar viento, todo es aire entre los dedos. Toda obra concretada patenta mi mediocridad.

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Sueño continuamente con atravezar un mar, ancho, furioso, oscuro; me fatigo, mis músculos arden de esfuerzo, mi rostro esta tenso para tocar orilla, y al despertar como al llegar, veo que era sólo un pequeño charco; toda mi lucha fue un rídiculo cansancio de torpe nadador de alberca.

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Asco le tengo a los días, fastidio a las noches, horror en el alba, aburrimiento al ocaso. Cuando amance digo ¿quién me diera que fuese ya de noche?, y al acostarme ruego porque pronto llegue la mañana. ¿Para qué se le da vida a quién no sabe a donde ir? ¿Para que amontono visiones en mis ojos, deseos en mi pecho, esfuerzo en mis brazos, si todo ha de volverse polvo?

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"Aborrecí por tanto la vida, por cuanto la obra que se hace debajo del sol me era fastidiosa, porque cuanto todo es vanidad y aflicción de espiritú"